„Когато съм без теб… (компилация)“ Елчин Сафарли. Elchin Safarli - When I am without you... (компилация) Elchin Safarli when I am without you

Текуща страница: 16 (книгата има общо 30 страници) [наличен откъс за четене: 17 страници]

* * *

Ти каза, че съм смел. „Тя успя да ме посрещне наполовина, да ме пусне в сърцето си ...“ Самият той понякога ставаше толкова сантиментален, че едва те разпознах. Това ли казва привърженик на необуздана лекота в отношенията, живот „без боливудски драми“? Не искам да кажа, че си бил безчувствен. Точно обратното. Но дали защото говореше малко, или защото чувствата ти имаха сдържана проява, тя се хранеше с твоите докосвания. Имаше достатъчно от тях, за да се втурнат към вас, изпреварвайки зори ...

Тя изплака много сълзи на рамото на Москва. Да, имаше време, когато не се срамувах от слабостта си - не можех да преглътна буца, която стигаше до гърлото ми и се настаняваше в края на дихателните пътища. И аз плаках, криейки сълзите си под огромни тъмни очила - в метрото, влаковете, прелезите, по спирките и в самите автобуси. Издаде само подсмърчащ нос - надявам се други да отдадат това поведение на настинка. Все пак не ме интересуваше какво мисли някой. Да се ​​срамуваш от собствените си сълзи означава да не признаваш чувствата си. Най-важното е за себе си...

Бях призван да стана по-силен. Бях изненадан, казват те, как не сте забравили как да роните сълзи, защото „Москва все още не вярва в тях, скъпа“. Отговорих, че плача не за да постигна резултат, а от горчивина, поради обстоятелства, които не зависят от позицията ми в пространството, и отидох да изсуша носните си кърпи със сешоар. По някаква причина използването на хартиени салфетки прави събитието епизодично, случайно, като досадна хрема и не внася в избърсването и издухването на носа тази мъка, която нашите верни, искрени кърпички дават ...

Психически се засилих някак неусетно, доста неочаквано. На кръстопътя на следващото изпитание разбрах, че вече реагирах на болка не толкова остро, колкото вчера, и вече избирах пътя, който да преодолея, без да треперят коленете. Измина ли драматична епоха или страхливецът най-накрая се закорави? ..

Научих се да гледам на острите атаки като на проява на слабост, спрях да смилам тестени преживявания, промених угризенията на съвестта с разочарование в най-добрите човешки качества. Разбира се, все още понасях болезнено несправедливостта, познавах щастието чрез тъга. Но всички вътрешни процеси започнаха да протичат някак по-спокойно, по-тихо, без неконтролирани пръски ...

Преди да се появиш, си обещах да не допускам повече външни хора в сърцето си, колкото и доверие да вдъхват. Страхът от любовта възниква, след като научите от собствения си опит, че в любовта все още има повече изтощена тревога и пронизваща тъга, отколкото радост. И сега изглежда, че да си позволиш да бъдеш обичан е много по-изгодно, отколкото да обичаш себе си ...

Но вие ме убедихте в обратното, вероятно без да знаете. Виждайки те, веднага забравих за всички обети, които си дадох. Отново се отдадох на потока от чувства, не съжалявах нито за секунда. Силата дойде с теб. Едва сега се карам, че след пристигането ти съм забравил да заключа входната врата. В края на краищата, след любовта са съмненията - най-неканените, нахални гости ...

* * *

Искам да се науча да гледам на времето, без да го сравнявам; вървете напред, без да поглеждате назад; оценявам това, което е, в неговата оригиналност; просто живейте в настоящето, вярвайки, че понякога се случват чудеса; забранете си да мислите за капани, последствия; спрете да се страхувате; но основното е да не се сравнява.

* * *

Не знам къде сме се спънали, какъв е пропускът ни. Не превъртам лентата назад, за да уловя същия момент на увяхващо безразличие, за да видя тази първа пукнатина – всичко започна с нея. Парчета от ледено огледало паднаха в очите ми и прободоха сърцето ми. В един момент, в момента на прилив на болка, не можех да погледна в очите ти.

И какво имаше в тях? Вероятно болезненото очакване на онзи крайъгълен камък, след който делът на свободата се оказва по-малко от половин година... Връзката ни не беше толкова лесна, колкото ни се струваше. Има много подводни течения зад простотията, разбрах това, но не исках да се задълбочавам. В предишните си връзки мислех толкова много, задълбочих се в толкова много, че след като те срещнах, реших веднага да се отърва от минали навици. Вярвах в лекотата ... Не е ли напразно? ..

* * *

Изваждам епизод на Eternal Sunshine of the Spotless Mind в YouTube, където той й казва: „Нямам спомени без теб...“ Съвсем наскоро ти казах същите думи. Това е така, но в това се убеждавах дявол знае колко пъти. В края на краищата имаше толкова много неща - и колко отсечени. И наистина нямам повече спомени без теб, въпреки че векът на нашата любов изобщо не беше век ...

* * *

Питам се: "Каква е причината?" Не намирам категоричен отговор. Нещо току-що спря, изгоря, охлади се, изгасна или беше изтрито. Да, всичко, можете да изберете сто сравнения. Фактът остава: не сме. Има ме, има и теб - отделно. Когато те видя онлайн, разбирам, че те обичам безумно, че съм готов да целуна екрана, на който е само името ти. Когато не те виждам в мрежата, си представям мрака на различни събития, които биха могли да ти се случат, най-вече трагични по някаква причина ... Разбирам всичко, всичко, всичко, но не мога да направя нищо. Сякаш нещо е умряло. Вътре в мен. И ти, изглежда, също. И ти не пишеш. Искаш ли да мълчиш? Искате ли да видите бъдещето? Чудя се дали още ме обичаш...

* * *

"В живота ми е имало много нещастия и някои от тях наистина са се случили." Така се пошегува Марк Твен. Но не съм в настроение за шеги. Не съжалявам за това, което преживях. Много поражения са останали назад - и това е добре. Мисля, че ще има още много. Но, знаеш ли, всеки път, когато страхът победи, затварям очи и отлитам към теб. И няма значение, че вече не си с мен. Сърцето ми е мястото на нашите илюзорни срещи. Няма затворени пространства, няма разчет за утрешния ден, безапелационни решения, прощални докосвания, кисело минало. Там най-накрая получаваме свободата, на която всеки има право... Всъщност те обичам с невъзможна любов.

* * *

Веднъж поисках разрешение да прегърна хладните ти колене във влажна тишина. Сега, в същото мълчание, нямам повече молби.

* * *

И така, отидох да обичам през целия си живот, позволявайки си почивка в храстите от боровинки. Стигнах до нея вече не същият, какъвто бях в началото на пътуването. С тъжна усмивка, отразяваща множество неуспешни експерименти, с ивици спирала - клеймото на женската ми несвобода, с тежестта на спонтанните решения зад гърба ми, с наивния делириум на пресолените дни в главата ми. Вече не бях това, което можеше да видиш насън като момче. Сънувах ли те? Не, вероятно изобщо не съм сънувал. Мъжете не мечтаят за това, което получават в действителност. И те имах толкова добре хранени, галени от любовта на добре поддържани момичета ... Веднъж се съгласих с теб сега. Веднъж се съгласих да приема твоята дифузност, снизхождение, грубост. Обичам те такъв, какъвто си, но не беше. Не те познавах, не исках да те познавам...

Заспах в краката ти като бездомно куче. И ти ме изгреба точно на прага на апартамента ми, на прашния под, без да имаш време да ме съблечеш и съблечеш. Имахме толкова малко време и толкова много желания. Ти все пак се опита да удължиш мига по някакъв начин, но аз, треперещ от нетърпение, изпълнен със сока на желанието, горещо прошепнах, увъртайки се, право в ухото ми: „Разкъсай ме! По-бързо!" полудях. Не исках да лъжа себе си. Крещях за това, което обичам. В други случаи ние, жените, твърде често сме мълчаливи, преизпълнени с чувства - за да не излеем...

Сега всичко е изчезнало. Няма смисъл да обръщате страниците назад. Сега не се страхувам от поражение в тиха борба без теб ...

* * *

Вчера ти се обадих. Изглежда имахме добър разговор. Но тези паузи между всяка изречена дума. Студ. Шумолене. Убивайки цялата топлина в сърцето. "И аз си тръгвам ..." - "За дълго време?" - "Не знам. Още не знам…” – „Сигурно ще е по-добре, мила…” – „Вече не съм твоя… Най-вероятно…” – „О, не започвай!” - „Няма какво да започвам ... Ти се грижи за себе си там ...“ - „Ще го направя. А ти… В колко часа тръгваш?“ - „Каква разлика има сега... В 14:10. От Домодедово…” Защо нарекох летището? Все още се надяваш да изтичаш, да пробиеш всички контроли, да изкрещиш "върни се!" Като в романтична картина. Прегърни ме и заедно ще разкъсаме билета...

* * *

Обичам празните страници. Вече кое по сметката. Ще ги оставя празни, изписани с невидимото „Обичам“. Нека цялата любов на сърцето се излее върху празните страници на дневника ...

* * *

Оказа се, че по-голямата част от дневника съм написал в минало време. Така че всичко вече е решено...

* * *

Имам куп балони в гърдите си, които са толкова лесни за сваляне, които са толкова лесни за пробиване ... Изглежда, че второто е по-вероятно ...

* * *

Обръщам страниците в обратен ред. Дали всичко, което написах, е само фантазия, самоизмама, красиви думи, родени от безпрецедентно чувство? Какъвто и да е резултатът от нашата странна история, ще оставя този дневник тук на летището. Просто ще "забравя". Трябва да стана реален. Още по-истински...

* * *

Ами ако – боли ме дори като си помисля – ти не си моят герой?!

* * *

Как беше в песента? Просто бих искал да знам, че живееш някъде - и кълна се, че нямам нужда от повече ...

Бих искал да те видя поне за миг - и кълна се, че нямам нужда от повече.

Изглежда, че е от същата песен? Или сам съм си го измислил?

* * *

Пия студен чай. Преди заминаването още 50 минути ... Играя за време. Чакам те. Време е да си призная.

* * *

Идваш ли, или... аз съм?

* * *

Москва, 2008–2009

Бяхте ми обещани

На моя скъп Чингис.

Благодаря ти за понякога неодобрителната ти усмивка и за това, че винаги си там.

Благодаря на Оля Ткачева.

Ти ме правиш по-добър, слънце.

Когато искате да избягате от това, което ви боли, изглежда е по-лесно, ако повторите пътя, който вече сте изминали.

Франсис Скот Фицджералд

(роман)

Част I
От теб…

Най-голямото нещастие е да си щастлив в миналото.

Боеций

В живота ми отдавна не се е случвало нищо забележително. Непрекъснати повторения от ден на ден. До най-малкия детайл. Адската трепка на будилник, който се изкушава да го изхвърли от балкона. Не смея - той беше подарен от нея, за Хелоуин. „Не можеш да си представиш по-лош подарък, скъпа! Магазинът каза, че обаждането му ще събуди дори мъртвите. Студени чехли, които свършват навсякъде, но не и до леглото. Винаги ми се иска да плюя и да не ги търся, но да стъпиш бос на ледения под в банята е по-лошо от всеки будилник. Затова първите десет минути след събуждането преминават в търсене на чехли. Обикновено се озовават на различни неочаквани места, сякаш съм ги хванал да играят на криеница.

След това бърз душ със затворени очи, нездравословна закуска - разтворимо кафе (мързи го да варя), лицемерно "Добро утро!" от прекалено любопитна съседка (дайте й свобода, ще погледне под леглото ми) и бързи крачки към метрото. Нищо забележително. Обикновен ден за обикновен човек. Има милиони като мен. Особено в големите градове. И изчезването на един от нас ще остане незабелязано. Не се тревожа за това. Абсолютно. Само понякога се замислям, когато видя мъже по-млади от мен в сутрешната тълпа на колата. Те все още имат ентусиазъм, вижте, някои дори се усмихват. Скоро те ще станат като мен, а аз ще стана като тези, които вече не живеят. оцелее. Все още се лутам. Ако мисля за нещо, това означава, че съм жив. Но засега са останали малко стабилни рефлекси и атрофирани чувства. И определено ще стигна до крайната точка на разпадане, ако не... Каква глупава ирония: когато малко зависи от нас, плановете и надеждите ни все повече започват с безпомощното „ако“.

Но само преди осем месеца всичко беше различно. Имаше Венеция и вплитането на ръце в неуловимите сенки на Сан Марко. Беше лято и вълнистите страници от любимите ни книги, които четем на плажа, докато солена вода капе от косите ни. Имаше вълшебни вечери в кухнята с чаша чай и слънчеви мисли, идващи просто така. Не съм романтик, но, признавам си, някога бях. Просто се съживявам със спомени, така че броячите да не се нулират напълно. Всеки забравя различно. Някой търси спасение във водка, някой в ​​илюзии, някой в ​​миналото. Ако търся спасение, това означава ли, че все още вярвам? Или е просто временно болкоуспокояващо?

Нямам гняв. Вместо това, раздразнение. Върху себе си. Раздразнението е напълно необяснимо, добре, като когато погледнете отражението в огледалото и разберете: нещо не е наред, но не знаете какво точно. Всичко грешно. И това не е ниско самочувствие или атака на самокритика. Отново странно чувство, сякаш важни нишки ще се скъсат и не мога да направя нищо.

След работа, в петък, служителите са поканени да прекарват времето си културно. Отидете на задимено място отсреща. Има водниста бира, безвкусни закуски и сервитьорките са твърде достъпни. Не искам да го вземам. "Не искам. Друг път момчета. Дълго време не съм обяснявал причината за отказа, надявам се скоро изобщо да спрат да звънят. Мъчно ми е за повторенията в живота, не искам да се свързват дори с ходене на кръчма. Някак си е унизително. Освен това няма компания (знам последователността на разговорите им наизуст) и посредствена бира (според менюто, немска, наливна), а тъжният поглед на сервитьорките (имат очи като селски пътища през есента) подсказва безнадеждността на съществуването.

Не знам какво следва. Определено няма да отида в затвора за самоубийство. Сигурен съм, че няма да загубя работата си поради разрастващата се криза - доказан и изпълнителен служител съм, напоследък не съм амбициозен, не очаквам увеличение на заплатата или повишение. Сигурен съм, че няма да се оженя, няма да си взема куче. Няма сила за избор. Освен това в действителност няма правилен избор - има само направен избор и последствията от него. Със сигурност ще бъда същият като днес, връщайки се към девет от работа, вдишвайки самотния въздух на празен апартамент, готвяйки паста за вечеря, хранейки се пред телевизора и припадайки след тежка мастурбация. Празни думи, че това не е живот. Това е живот, нелюбим и самотен живот, в който всеки нов ден е вчера.

Фернандо седи пред мен. Всички толкова доволни, елегантно облечени, с развързана вратовръзка. Крачолите му се вдигнаха, разкривайки мургави крака с тъмни шушулки. Той е в добро настроение, аз не съм. Преди два часа Фернандо се обади и каза, че ще дойде при мен с бутилка френски коняк. Той го нарича „Хайде да пием, да си побъбрим. Отдавна не сме се виждали".

Ходихме заедно на училище, заедно станахме мъже. Веднъж, в осми клас, те събраха пари, отидоха при шикозна проститутка с псевдоним Мишел. Тя живееше недалеч от Централния площад в малък апартамент, където имаше много червено и миришеше на сладък парфюм. Мишел имаше сочни гърди и невероятно плътни устни. За нас, смутените девици, беше голям късмет да спим с такава жена, и то две едновременно.

Всъщност той не е италианец и името му е много по-обикновено. Фернандо - прякор от гимназията, когато нашият светъл съученик в разцвета на юношеството потъмня, помръкна, започна да прилича на типичен италианец. Момичетата го харесаха, момчетата, разбира се, събудиха завист. Фернандо трябваше да остави Селинджър настрана и да се научи как да се бие. Борихме се заедно – и в училище, и в живота – докато Фернандо не се ожени. На богато момиче от арабски произход. Той каза, че от любов, аз наистина не вярвах, но мълчах.

Сега моят приятел има семейно огнище, покорна съпруга, две очарователни дъщери, секс веднъж седмично, апартамент на десет минути от насипа и покровителството на тъста си. Фернандо е доволен, аз пак не вярвам много, но мълча. Преминали чаша, обсъждаме живота си, опитвайки се всеки да закачи другия по-болезнено. Не че ние като два петела се хвалим с богатството на нашите кокошарници. Но винаги говорим за предимствата един пред друг, правилно ги наричаме "плюсове". Това е спорт. Един вид дуел между мъже.

Дъщерите са основната победа в живота на Фернандо. „Всеки човек рано или късно се замисля за смисъла на живота. Е, докога можеш да работиш, да пълниш, да се чукаш и да се мъчиш с боклука? Дъщерите ми са смисълът, от който имах нужда, въпреки че знаете колко се страхувах да създам семейство. Не мога да си представя как живеят хората без деца. Когато не се спъвате в играчки през нощта и никой не се втурва към вашето „Хей, кой е вкъщи?“. Да, старче, можеш да ме наречеш сантиментален задник, но е глупост, че семейството за един мъж е тежка окова. Чувствам се добре! Разбира се, от време на време се уморявам от жена си, но любовта към децата компенсира много, ако не и всичко.

Аз мълча. Това, което исках да кажа на Фернандо за свободата - основният плюс на моя живот, вече изглежда безсмислено. Едва ли има повече смисъл в свободата, отколкото в децата. И със сигурност Фернандо ще повтори думите, които съм чувал повече от веднъж: казват, че оплакванията на повечето мъже от самотата са обикновено кокетство, обичат да живеят в преодоляване, да вярват, че премереният семеен живот води до блудство и импотентност.

Наливам коняк в чаши, отивам да търся лимон с надеждата да сменя темата на разговора. Обичам Фернандо. Близък до мен човек. Отдавна не го ценя за нещо, той е само мой. Но дори пред него крия собствената си уязвимост. Държа се самоуверено, неволно обсъждам онова, което вътрешно отвръща с болка. Колкото и мъж да си, понякога противотанковата ти броня ръждясва. И искам частица безвъзмездна топлина. Но всички са свикнали с факта, че сте такъв железен човек. И никой никога няма да си помисли, че имате нужда от толкова малко.

Излизам да видя Фернандо, в същото време да си взема малко въздух. Нощен град. В лека мъгла светлината на улиците се измива - така вижда фенерите късоглед или плачещ човек. Или нещастник без перспектива. Италианецът много е пил и говори твърде високо. Товаря го в такси, звъня на адреса, плащам. Връщам се, вдигайки яката на сакото си. В съзнанието ми идват думите на Фернандо: „През цялото време чаках да се появи този, който ще стане моята съдба. Като в книгите. Толкова рядко някой има късмет. Лично аз нямах късмет ... Братко, не поставяй високо летвата в личния си живот. Нашите половинки също са плод на нашите усилия. Възможно е да оформите каквото желаете. Не веднага, разбира се. С време. Ние, мъжете, най-често сме виновни за своята самота, подсъзнателно избирайки свободата.

„Не изглеждаш добре. Може би да отидете някъде, да се отпуснете? Смени сцената." Ако не млъкне, ще я убия. — Приключихте ли с банята? - прекъсвам я, излизам в коридора, вадя чантата си от джоба на сакото. Щях да си тръгна по-бързо. Връщам се с банкноти в ръце. „Да, да, всичко ... За мен е неудобно да взема цялата сума, винаги е чисто с вас, дайте ни половината.“ Гледа ме със жалък поглед, сякаш съм инвалид или лудатик, който трябва да бъде гледан. Държа парите пред лицето й, преструвайки се, че не чувам: „Успех. По същото време следващата седмица."

Свеждайки очи, той кима, взема парите, набързо се облича. кльощав. Дъждобран с цвят на печено мляко, кафяви ботуши, вълнена барета. До чантата има три тежки пакета, които очевидно са дошли тук от пазара. Червенокосата ми я махат за втора година. Веднъж седмично, в петък. Консиержът ми я посъветва: „Достойна жена, чиста на ръка, една дъщеря отглежда.“ Обикновено не се срещам с Рижа, тя идва в мое отсъствие (оставям ключовете на портиера). Вторият петък, когато се прибирам по-рано от обикновено, попадам на Ред.

Стана ми неприятна. Може би защото Червеното е свидетел на моето изгубено минало, където нямаше празнота, бягство от призраци, където имаше две? не знам Мисля, че всичко опира до външния вид. Изнервя, унижава, без да го забелязва. Съжалява. Толкова чисто човешко съжаление, без муцунки, преструвки. С малко родно, майчинско. И аз не искам това. Съжалението унищожава всичко, което той сам е преодолял в себе си. глупав. Опитва се да говори с мен, да показва участие. Все още не беше достатъчно да я погали по главата, притисна я към гърдите си с думите „и това ще мине“.

Последния път донесох парче торта, бисквити. Вероятно тя видя, че в кухнята се търкаля топка, тя съжаляваше. Бавно изнесох нейните подаръци на двора и ги нахраних на гълъбите. Не обичам печене. Още от детството. Бих се отървал от Червенокосата отдавна - но е жалко за нея, тя се нуждае от пари. Тя се облича твърде скромно и изглежда уморена. Ядосвам се на себе си, но отговарям на съжаление със съжаление. Тя чисти добре, не е особено любопитна, само днес избухна, казват, изглеждаш като лайно, пич. Бях толкова разкъсван от желанието да бъда груб. Сдържан. Хей, тя не е виновна. Това е твоя болка и няма нищо общо с нея.

Веднъж почти преспах с Ред. Беше лято, ваканция. Лежа на дивана по къси панталонки и гледам празно в телевизора. Тя, в тънка рокля, мие прозореца. Виждам как потта се стича между малките й, твърди гърди. Забелязвам как тя гледа раменете ми, краката ми. Една гореща вълна започна да расте в пространството, привличайки ни един към друг, въпреки че съм сигурен, че това е изненада за нея, а и тя не е мой тип. Обикновена похот, нищо повече. Напрегнах се и я погледнах. Тя е върху мен. Парцалът падна от отслабналата ръка на Ред в кофа. Щом я докосна, телефонът иззвъня за някакъв гоблин. И всичко изчезна моментално. Случи се веднъж и не се повтори.

Не ми харесва този апартамент. Има толкова много неща в стените му и в същото време толкова празни. Само по леглото, душа, тоалетната, кухненската мивка и хладилника можете да разберете дали някой живее тук. Всичко останало е мъртва зона. Недокоснат, леден, въпреки че къщата е отоплена. Заспивам в илюзията, че файловете с миналото са заключени. Въпреки че мислите, велики предатели, все още произлизат от събитията от онова време.

Намирам кърпа, за да се изкъпя. Пиукащ мобилен телефон. Съобщение от Фернандо: "Старче, не мога да бъда повече с нея." Обичаме да се отдаваме на илюзии. Е, да си вдигнем дупето и да пратим по дяволите илюзиите, които сме си нарисували живота! Спрете да прекарваме време с мъже и жени, които не сме обичали и никога няма да обичаме. Самотата се смее на онези, които се крият от нея в илюзии. Както и да е, рано или късно ще се върнем към него, разочаровани до последната капка кръв.

Стоя под еластичните струи и мислено пламенно убеждавам себе си и Фернандо. В отношенията с хората обичаме да раздаваме роли. Изискване от актьорите да следват стриктно нашата интерпретация. И в същото време играем самоотвержено. Тогава рано или късно някой ще иска да бъде себе си поне за час, а не герой. И в този момент всичко се разпада.

Текуща страница: 1 (общата книга има 30 страници) [достъпен откъс за четене: 17 страници]

Елчин Сафарли
Когато съм без теб...

колекция

Ще се върна…
Роман

С благодарност към майка ми, сестрите Рамзия Джилгамли и Диана Зенюк, както и Маша Кушнир

В тази книга думите „надежда“, „вяра“, „щастие“ и производните от тях са използвани 678 пъти.

– Чух, че сте чели книгата и какво открихте в нея?

- Нов живот.

– Вярваш ли в това?

„Чуйте ме, аз също някога вярвах на една книга. И реших, че ще намеря този свят. (…) Повярвайте ми: накрая няма нищо друго освен смъртта…

Този свят съществува! (…)

- Да, няма нищо! Всичко това са красиви истории! Мислете за това като за игра, която някой стар идиот играе с децата. И тогава един ден той решава да напише същата книга, но за възрастни. Едва ли той самият разбира смисъла на написаното. Смешно е да се чете, но ако повярваш в това, животът си отива...

Орхан Памук. "Нов живот"

... Гледаш ме, гледаш ме отблизо, все по-близо и по-близо, играем си на Циклоп, гледаме се, доближаваме лицата си, а очите растат, растат и всички се приближават, завиват се едно в друго: Циклопите се гледат очи в очи, дъхът ни спира, а устата ни се срещат, бъркат се, прехапват се с устни, леко опираме език върху зъбите ни и се гъделичкаме с тежки, накъсани вдишвания, миришещи на древен, познат мирис и тишина. Ръцете ми търсят косата ти, потапят се в дълбините й и я галят и се целуваме, сякаш устата ни са пълни с цветя, издишващи неясен, тъп аромат, или живи, трептящи риби. И ако се случи да ухапе, тогава болката е сладка, а ако се случи да се задуши в целувка, внезапно преглъщайки едновременно и поемайки въздух един от друг, тогава този миг на смъртта е красив. И ние имаме една слюнка за двама, и един за двама, този вкус на зрял плод, и аз усещам как трепериш в мен, като луната трепти в нощните води ...

Хулио Кортасар. „Играта на скок“

...развоят на събитията не се определя от мен. Вместо да контролирам героите си, аз ги оставям да живеят собствения си живот и свободно да изразяват мнението си. Просто слушам и пиша.

Рай Бредбъри

Исках да пиша за всичко, за всичко, което се случва наоколо.

За вашите цветя, когато ги носите.

За тази кърпа, за миризмата; за това как се чувства.

За всичките ни чувства - твоите, моите...

За историята: какви сме били.

За всичко на света, за всичко заедно, мила!

Защото всичко в живота е смесено...

K / f "Часовник"

Част I
За тях

Имаме право да летим където си искаме и да бъдем такива, каквито сме създадени.

Ричард Бах

... Тя ми изцеди сок от мандарина и си тръгна. Завинаги. Под чаша с цитрусов фреш салфетката е влажна по краищата. На него има болезнени думи с неравен почерк. "Напуснах. Не ме търси“.Тя си тръгна в първия ден на лятото. Не съм тичал да я търся. Не започна да й звъни на мобилния. Не пушеше с нервни дръпвания. Взех чаша сок и я поднесох към носа си. Започна да души. Нима миризмата на мандарина бе превзела виолетовия аромат на кожата й? Това не е ли запазено върху стъклото на висока чаша? Нуждая се от теб. И аз искам да си тръгна. Зад вас или към вас. Без значение. Важното е ти...

...Жените оставят вълшебни нощи сбогом на мъжете. Женски отпечатъци върху сърцата на мъжете. В нощта преди раздяла тя се целуна по-различно от обикновено. Целувките й замръзнаха по тялото ми като снежинки върху леден прозорец. Някак си стана студено. Сега разбирам. Прощалните целувки губят топлината си. В тях охладнелата нежност на раздялата... Последната нощ тя ме погледна по-различно от обикновено. В очите на отчуждението. Отчуждението над любовта. Тя разбра, че е време за нея, но по всякакъв начин забави часа на тръгване. Борбата на душата и ума. Разумът победи. Си отиде. Сега разбирам. В погледа преди раздяла няма меланхолия. Това е мълчалив протест. Протестирайте срещу себе си. Чувствата губят разум. Най-често…

... отварям хладилника. Не съдържа нищо друго освен зелени ябълки. Голям, сочно зелен, с восъчна кожа. Тя си спомни. Веднъж той й каза, че в детството се е излекувал от тъга със зелени ябълки. Той се скри в гъсталаците на градината на дядо си, яде сочни ябълки, погледна към небето, преброи летящите самолети. Така че тъгата беше забравена. Тя постепенно изчезна, както самолетите изчезват в небето ... През цялата следваща седмица ядох ябълки от хладилника. Всеки от тях имаше спомени. Изяде спомените, завинаги ги остави в себе си. Никакво самоизтезание. Бях тъжен, ядох ябълки, спомних си. Някъде в дълбините на душата си по детски се надявах, че в деня, когато ябълките в хладилника свършат, тя ще се върне. Ябълките свършиха. Тя не се върна...

… Всичко се ражда от малките неща. Нашата любов се роди от едно случайно докосване. Опашка пред обменното бюро. Вечерна суматоха в Istiklal Caddesi 1
Улица Независимост в центъра на Истанбул.

Ситен пролетен дъжд, като прах. Фалшиви песни на улични музиканти. Продавачът на сладолед кани клиенти. Сънливи гълъби на покрива на павилион за вестници. С вкус на баклава с шам фъстък 2
турска сладка баница.

На чист въздух. Тя ме удря с чантата си и аз изпускам чантата си. Куруши 3
турска монета.

Претърколи се по пода с плочки. Казвам "съжалявам" на турски. Тя е "о, извинявай за бога" на руски. В същото време се навеждаме, за да събираме монети. Докосване. Тя има студени ръце. Първото нещо, което забелязах в нея. После я погледна в очите. Зелено-синьо. С искрена тревога, обгръщаща нежност. Исках да я целуна по устните. Не се сдържа. Целуна.

Тя беше изненадана, а аз се влюбих. „Хайде да хапнем сладолед...“ Каза първото, което ми дойде наум. Тя отвърна на турски. „Окей 4
"Мога" (Турски).

... „Тогава тя ме удари в лицето. „Ти определено си любител на джинджифилов шоколадов сладолед…“ Тя се засмя, но аз не се извиних…

... Истинската любов е изтъкана от противоречия. Зашити с конци от различни характери, вкусове, стремежи. Нашата любов се настани между небето и земята. Тя беше ветровитото небе. Земята, стабилна и здраво стъпила на земята, бях аз. Любов между нас ... Аз съм мюсюлманин, тя е православна. Аз обичам боровинков пай, тя обича череши. Аз намирам себе си в есента, тя схваща хармонията през лятото. Аз вярвам в преходността на щастието, тя вярва във възможността за неговото удължаване. Бяхме и си оставаме различни. Различието засили чувствата, украси ежедневието с пъстри нюанси. Индивидуалността в любовта трябва да се запази. В противен случай с времето чувствата също ще умрат ... Тогава кой от нас разплете възлите на чувствата? ..

... Апетитни топки сладолед се топяха във ваза от седефено стъкло. Те загубиха своята индивидуалност, сляха се в обща бледокафява маса. Тя облиза чаената лъжичка, като от време на време я държеше между червените си устни. Мислено напуснах това кафене с изглед към Босфора. Отнесена там, където свободата й е свободна. Чиста женска свобода. „... Мечтая да се превърна в чайка. Рейте се над Златния рог, кълвете риба, оставете се да бъдете нахранени с хрупкав симит 5
Турски гевреци поръсени със сусам.

От вас зависи да решите къде и с кого да летите…“ Говореше на себе си, но на глас. Кадифен глас, редки мигли, усмивка на трапчинки. Тлееща цигара в пръстите. „Хей, чайко, сладоледът ти се топи...“ Тя потръпва, поглежда от Златния рог към мен. Прониква дълбоко в очите ми. Настръхвам. Аз имам. И на лицето й има усмивка.

Той натиска цигарата си в пепелника. "Мога ли да те попитам нещо?" Сервитьорът носи горещ чай с кюнефе 6
Сладък пай със сирене, който се консумира изключително горещ.

Топлият захарно-шафранов аромат прогонва нюансите на ванилов сладолед. Един от лошите ми навици е топло след студено. „Моля ви...“ Тя обръща поглед отново към Златния рог. „Дай ми...“ Той мълчи, запалва. "Какво да подаря?" Табели на бижутерски магазини, скъпи бутици мигаха пред очите ми. В първите 48 часа от влюбването мъжът се съмнява в жената. На подсъзнателно ниво. Страх от разочарование. „Дай ми надежда…“ Изпускам изненадано цигарата си. Тя се засмя. Тя стана и се наведе над масата. Целуна я по носа. „Ще дадеш ли? Хайде, не бъди алчен…” – „Ще дам…” В този момент мобилният й звънна. Звънеше през цялото време, докато бяхме с нея. Често ни очакват точно там, където не искаме да се връщаме... Защо мобилният й телефон не се удави в Босфора? Слушалките пречат да правите неща. Точно като в песента...

… Тя се казва Мирумир. Тя се представи така. „Наистина ли има такова руско име?“ Той свива недоволно устни. „Ако се представя като Наташа, ще се почувстваш ли по-добре?“ - "Добре, тогава се казвам Светусвет ..." - "Шегуваш ли се?" Тя е адски ядосана сексуално. Хвърля към мен отхапан печен кестен. Има следи от червилото й. Оп, успява да го хване в устата си. „Добре, добре, да е както ти е, Мирумир. И кого искаш мир за?" Той размишлява: „Моят вътрешен свят… доволен ли е, Lightlight?“ Смея се "Доволен съм..."

Тя спира на входа на кулата Галата 7
Един от символите на Истанбул, разположен в европейската част на града на висок хълм в квартал Галата.

Слагайки длан на челото си, Мирумир повдига глава. Гледа към шестдесетметровата "кула на Исус" 8
Генуезците, които построили кулата Галата през 1348-1349 г., я нарекли „кулата на Исус“.

Внимателно се промъквам зад нея и я целувам по врата. Леко влажна и загоряла. Втората целувка за първия ден на запознанство. Смелост или кураж? Тя се обръща. В очите тъга. „Страх ме е да те обичам...“ Притискам я към себе си. — Не се страхувай... Все пак вече се влюбих в теб. Мирумир смутено се отдръпва. „По-добре ми помогни да преодолея 143-те стъпала на Галата... Няма да седна в асансьора.“ „Мога да те взема на ръце. Само за това има такса: една целувка ... ”Ядосан. Отново невероятно секси. „Всички ли сте на Изток толкова очарователно да се пазарите? Без целувки. Напред и с песен..."

… Тя носи аква и наситено жълто. Така се изразява нейното очакване за морето и слънцето. „Когато искам да се скрия от всички, мислено се гмуркам в Босфора. Топло море, нагрято от лятното слънце... Затова всяка година идвам тук. Не трябва да се гмуркам тук. Тук мога да плувам на повърхността. По свой начин Мирумир допълва ослепителната палитра на летния Истанбул...

Той не живее собствения си живот. „Казвам „обичам“ на някой, когото не обичам. Не е ли това най-голямото нещастие?" Не говори за живота извън настоящето. Няколко думи, след което сменете темата. „В Москва е студено. Винаги ... Слушай, колко струва една прическа в приличен салон? Утре не обсъждаме. Без планове, идеи, идеи. Днес се влюбихме един в друг.

Любовта рядко се занимава с бъдеще време. Често то остава в миналото или продължава в настоящето. Ако любовта продължава и в бъдещето, нейните носители са безкрайни късметлии... Слушам вятъра. Той, дестилирайки облаците, носи новини от паралелното време. За вятъра разстоянието между Истанбул и Москва е дреболия. Така че защо не разкажеш за това, вятър?..

…След като опозна моята кухня, тя се влюби още повече в мен. „Жените мълчаливо разпознават характера на мъжа. Ние не задаваме въпроси, не се качваме в душата. Гледаме, слушаме, чувстваме. Ние действаме без думи ... ”Мирумир убеждава, че кухнята на мъжа говори за неговия характер. „Ако кухнята е чиста, недокосната, тогава човекът има нужда от домашна топлина, въпреки че е готов да я откаже по всякакъв начин. Такъв упорит човек трябва да се поглези с вкусна храна, но в същото време да не се уморява с внимание ... Ако кухнята е бъркотия, пепелниците с фасове са навсякъде, това означава, че човекът има сложен характер. Трябва да се адаптирате към това и много внимателно ... Вашата кухня е „жива“. Има живот. И така, при вас е интересно, но никак не е лесно. Вие защитавате личното си пространство."

Казвам, че не вярвам в подобни обобщения. Тя прави пауза, става от леглото. Слага сутиен. Тя има малки гърди с нежни прасковени зърна. Безумно красива. Грациозно секси. Горда осанка, крехки рамене, чувствено изпъкнали прешлени. Белег на десния лакът. Късо подстригани нокти...

Ставам от леглото, взимам я на ръце и я връщам в леглото. Ритане, удряне по гърба, възмущение. Впивам се в сухите й устни като виолетови листа. Вълнуваща естественост. Почти не използва декоративна козметика, парфюми. Каквато е тя. Без шаблонна красота, симулирана женственост. Тя не чете Кундера - харесва Хьога, Сейгън, Капоте. Често повтаря фразата от "Закуска в Тифани": „Тази котка и аз много си приличаме. И двамата сме бедни, безименни разрошени…”

Тя целува брадичката ми, търка лицето си в наболите ми. „Кажи, че не ме обичаш… Изгони ме… Кажи, че имаш нужда от секс от мен и нищо повече… Не ме въвличай в любов…“ Навлизам по-дълбоко в нея, шепнейки й в ухото. „Обичам… Чуваш ли, обичам… Няма да си тръгнеш…“ Тя затваря очи. Сълзи текат. Любов с вързано сърце. Имали ли сте го? Когато няма път назад или напред. Има само място, където стоиш и не можеш да мръднеш...

Седи на перваза на прозореца. В бикини. Обвиване на коленете с ръце. Вълниста руса коса. Банановият лак за нокти играе на слънце. Нося кафе. Стъпвайки на "Bonjour tristesse" 9
"Здравей, тъга!" (фр.).

Меки корици, взема чаша. — Тя близка ли ви е по дух? Разлиствам книгата. Бледо сива хартия, лоша адхезия. Книгата мирише на него. „Малко... Колкото повече чета Сейгън, толкова по-добре започвам да разбирам какъв труден характер имаше тя... Тя поставяше удоволствието си на първо място... винаги... Простим егоизъм... но това не е важно... .“

Отпива кафе. „Страхотно... Ellerine sağlık 10
Здраве за вашите ръце (Турски).

... И какво кафе? - "Смокиня". - "Който?!" Оставям книгата настрана и вадя цигара от кутията. Запалката е палава - пламъкът е непостоянен. „Да, да, скъпа, фиг. Приготвян е по време на Османската империя. И баба ми ме научи. Баба Лале..."

Мирумир отваря прозореца, вдишва морския въздух. „Хей, Bosfooor, здравей!..“ Махайки към големия проток, привличайки вниманието на хората, минаващи отдолу. Голо момиче на прозореца на шестия етаж посред бял ден. Смея се, изненадана от себе си. С всичките придобивки на съвремието имам доста консерватизъм. Но до нея, по някаква причина, променям, като посоката на вятъра. Силно влияние или голяма любов?

„Обратно към кафето… Кажете ми как да го направя? Ще му се насладя в Москва ... Накратко, няма значение къде. „В мелницата, заедно със зърната, добавете малки парченца сушени смокини, щипка канела. Гответе по любимия си начин. Вкусът, както виждате, не се е променил много. Но какъв вкус… Само не забравяйте да изсипете готовото кафе в чаши през цедка, без гъстота.“

Пие кафе. Мислене. Тя поглежда към стенния часовник. „Вземете малко тиксо. Искам да залепя стрелките, за да не мърдат. Или извадете батериите. Направете нещо, спрете времето…” – „Защо, Мирумир?” Безшумен. "Обясни защо." Свежда очи. „Хайде...“ Тя внезапно замахва и разбива чашата си за кафе в стенния часовник. Плаче. „Спри времето… Спри…“ Прегръщам я. „Браво, добре… Не плачи…“ Преди раздяла времето се ускорява, а с настъпването на раздялата се забавя. Има много грешки в програмата "Любовта е ...". Но не е възможно да го преинсталирате. За жалост…

... Пътищата на нощен Истанбул са в отломки от разбити сърца. Те хрускат под краката, рушат се, ровят се в обувките на минувачите. Минувачите са тези, които днес имат късмет. Малко повече от другите. Всеки от тези минувачи обаче е наясно, че утре вечер сърцето му също може да се разбие. Законът на мегаполиса: не всеки може да има късмет. Във филма „Istanbul Gold 400“ има над 20 милиона кадъра с човешки съдби. Повишена чувствителност, цветови баланс - най-добрият на Изток ...

Часовникът е 03:12. Бейоглу. Бохемски район на Истанбул. По-възрастното поколение турци го нарича „огнище на безнравственост“, младите – „райски ад“. Бохемското цвете на Истанбул първо израсна и разцъфна тук. Оттогава цъфти всеки ден след полунощ ...

Празна спирка. Наоколо няма никой освен нас и двама пияни травестита, които заспаха на един от лайтбоксовете. Сядаме на разстояние един от друг. Пушим в унисон. Аз съм Кент 1, тя е Кент 4. Събра косата си на два кокчета. Тя сложи големи очила - жълти стъкла в зелена рамка. "На какво се смееш? Отражение на душевното състояние…” Мълчаливо гледаме пътя на метри от нас. Малко са колите. Само от време на време минават таксита със светещи пулове. Светофарите променят цветовете си, хронометрите на тях безполезно информират призраците на нощния град за зелената светлина.

Босфорът е тих, цигарата ми дими под носа, музика гърми от една пресечка. Слушам думите на песента. „Istanbul seni kaybetmiş… Eski bir banda kaydetmiş…“ 11
„Истанбул те загуби... Записано на стара касета...“ (Турски).

Право в сърцето. — Страх ме е да не те загубя... Ти... Мирумир... Чуваш ли? Някъде изви полицейска сирена. Женски плач. "И аз вече съм изгубен ..." Тя духа на светофара и той, подчинявайки се на нея, променя цвета си. „Виж, аз съм фея… Фея с болна глава… Lightlight, моля те, разкарай ме…“ Мобилният й телефон иззвъня. Не отговаря. „Късно е, скъпа. Вече те намерих.“ Хвърля фас от цигара, притиска го с върха на сандалите си. Той се засмя. "Та какъв е проблема? Пак ще загубиш..."

Гледам небето. Там някой разля течен черен шоколад с парченца бадеми. Бадемите са звезди. Изведнъж едно от тях излита от небето. Попада право в сърцето на Босфора. Умът моментално формулира желание. Турците казват, че ако звезда с желание падне и се разтвори в Босфора, тогава "твоето желание и желанието на твоята половина" ще се сбъднат. Няма време: звездата се приближава към огледалната повърхност на пролива. Пожелавам си едно за двама. "Любов отвъд раздялата." Изключено, разбрах...

Докато гледах звездата, не забелязах как Мирумир се приближи към мен. „Една звезда падна в Босфора… Пожела ни нещо…“ Тя се усмихна. За първи път от една нощ. „Забелязах я по същото време като теб…“ – „Да? А ти какво си пожела? Той сваля очилата си. Слуша Босфора. „Това дори не е желание… Просто казах „Не ме пускай…“, казах на звездата, но си помислих за теб.“ Тя отново сложи очилата си. Тя се обърна към светофара: дъхът на сърцето променя сигналите. Стискам ръката й в моята и мълча. Бейоглу продължи да дрънка и да развратничи. На часовника вече е 04:16. Време е…

* * *

... умножавам фасове в зората. Тя заспа с глава, облегната на краката ми. Заспивайки, тя изглежда намалява по размер. Тялото се свива, чертите на лицето стават по-малки. Искам да се увия в нея. Спасете от урагани от спомени, дъждове от отчаяние. Но не мога да мръдна. Мирумир ограничава движенията ми. Жалко е да я събудиш... Дори в стените на царството на Морфей, тя гордо отказва помощ, заключвайки се в ключалките на самотата. „Всеки трябва да носи своя кръст. Защо да притеснявате съседа си? Той има свой кръст…” Мирумир се страхува да чака. Може би това е правилно? Когато чакаш дълго време и накрая не получиш това, което си очаквал, спираш да вярваш и съответно да се надяваш. Може би е по-добре да не гледаме към хоризонтите с надеждата да видим алени платна? .. Имаме от какво да избираме. Е винаги. Избирам нея. Избирам любовта. Правя избор за двама. Наистина, в отчаянието често не остават сили да направят избор. В отчаянието си искам поне веднъж някой да направи избор за теб ... Правя избор за света.

…Не говори за себе си. Изгорен от собствените си думи. Не чувствам мистерия или неискреност. Мирумир не иска да се връща там, където умът й я тегли, противно на поривите на душата й. „Монро веднъж каза: „Когато дойдат тежки дни, си мисля: би било хубаво да стана чистач, за да помете вътрешната болка ... „Напротив, аз съм привлечен от чистачите в щастливо време. Искам да се пречистя от разочарованията от миналото, страховете от настоящето. Страхувам се от настоящето, защото не знам до какво бъдеще ще доведе ... "

Обича да ме гледа, когато не я гледам. Когато се бръсна сутрин, тя се обляга на рамката на вратата на банята и ме наблюдава внимателно. Когато обяснявам поръчката ни на сервитьора, тя запушва ушите си с ръце, четейки речта ми по устните. Когато отивам до тоалетната, провирайки се през масите в залата, тя рисува с поглед сърце на гърба ми. „Така че намирам в теб това, което търся толкова дълго. Не, ти не си принц на бял кон. Ти си моят истински. Истински, близък, роден. И няма значение дали си принц или крал, дали имаш кон или не. Важно е, че сте тук. С мен. И такова… Това не е патос, Светусвете. Това е, което винаги съм искал да кажа в настоящето. Всяка жена има запазени думи за своя истински герой. Честит подарък. Просто трябва да го изчакате. Чаках"...

Лежа на лилавия диван във всекидневната и гледам "Не си прави труда да чукаш" 12
"Не е нужно да чукаш" (Английски).Психологическа драма, 1952 г. Главната роля в нея играе Мерилин Монро.

Тя хапва тиквени семки, аз пия горещ шоколад Starbucks. Тя е в моята синьо-бяла карирана риза, аз съм в моите боксерки. Тя метна краката си обратно на дивана, аз извадих моите и ги сложих на синята табуретка. Мирумир нарича Мерилин Монро „неспокоен дявол“. „Възхитително момиче… Първо я видяха като секс, после като талант… Някак си несправедливо…“ Никога не съм бил фен на Норма Джийн. „Не мисля, че тя има много талант. Но има страхотен задник…” Той ме щипе по корема. „Всички вие сте мъже от една градина...“

Мирумир става от дивана, завърта косата си на възел. Свети. „Знаете ли, преди„ Не си правете труда да чукате “смятах Монро за празна актриса от глупави комедии. Но след тази работа я погледнах по различен начин ... Всъщност тя беше нещастна актриса, защото неохотно играеше дори в живота ... Четох много за нея. Намерих нещо в нея, което ни сродява. Също така разбирам, че трябва да тичаш все по-бързо и по-бързо през живота. Но и аз не мога - краката ми не отидете ... "Историята се разпада веднага щом се пресече с нейния живот. Както винаги ...

Придвижва се до прозореца. Слага лакти на перваза на прозореца, гледа минаващите отдолу коли. Замръзва, успокоява се. За момент ми се струва, че е изчезнала от настоящето. Напусна Истанбул, върна се в Москва. Казвам се Мирумир. Не реагира. Страхът ме вдига от дивана. Приближавам се тихо отзад, за да не я изплаша. Стъпките ми заглушават звука на телевизора. Подавам й моя шоколад. „Искаш ли? Все още има… — Тя поклати отрицателно глава. Морският вятър развява кичур коса, паднал на челото. Цигарата угасна. Не забелязва. „... Аз се лутам от четирите страни ... Закален от слана ... Силен, като паяжина на вятъра ... Висящ на земята ... Все още някак се държа ... " - "Къде това от ли е?" Монро написа. Сякаш за мен, до точката ... "

Колите по улицата свирят истерично, претъпкани в задръстване. Прегръщам Мирумир за раменете, притискам я към себе си. затварям прозореца. „Хей, в носа си. Не си сам". „Не съм тъжен, скъпа. Това е различно. По-скоро е просто страх. Страх от загуба на реалността…” „Няма да я загубиш.” „Може би няма да го направя. Но рано или късно ще се счупи от само себе си ... Трябва да се върнем в Москва. Гледам я в очите. — Ще си тръгнеш, за да се върнеш. Тя приковава поглед към плачещата Монро на телевизора. „Отзад“ е най-трудното нещо за решаване. В крайна сметка всички пътища водят напред, а не назад ... "

Долепва ухо до гърдите ми. „Ще слушам сърцето ти…“ Усмихвам се. — Слушай... мога да ти го дам. - "Няма нужда. И при мен е същото…”

Когато съм без теб... (компилация)Елчин Сафарли

(Все още няма оценки)

Заглавие: Когато съм без теб... (компилация)

За книгата "Когато съм без теб... (сборник)" Елчин Сафарли

Елчин Сафарли е млад писател и журналист. Започва да пише първите си стихотворения, когато е ученик. Когато имаше свободна минута, той можеше да съчини кратко стихотворение. Е. Сафарли пише за любовта, ориенталската култура, традициите, живота в своите книги. Неговите творби са много търсени, те са възхвалявани от критиците. Авторът живее дълго време в Турция, където има шумен успех. Е. Сафарли има много награди за своите стихове. За да привлече вниманието към младия писател, режисьорът Сергей Сараханов направи документален филм за него. Самият Сергей беше много проникнат от работата на Елчин и препрочита творбите му с голямо удоволствие. Един от справочниците на режисьора е "Когато съм без теб... (компилация)". Според него авторът е успял да вложи цялата си душа в поезията. Те се оказаха ярки, лични, така че докосват сърцето от първите редове.

Елчин Сафарли разкрива същността на любовта в книгата „Когато съм без теб… (сборник)”. Мнозина може да не са съгласни с идеята му за това чувство, но красивата му поезия и отличен стил ще убедят всеки. След като прочетох сборника, мирът и чистите мисли остават, искам да живея и да дам любов на всички. Това е изключително състояние, когато нищо не е невъзможно, когато границите на съзнанието са изтрити и просто искате да обичате целия свят.

„Когато съм без теб ... (компилация)“ ще ви помогне да изразите чувствата си, да се изпълните с хармония и да направите много добри дела. Книгата е вдъхновение за мнозина, защото авторът успя да предаде истината на хората с прости думи.

На нашия сайт за книги можете да изтеглите сайта безплатно без регистрация или да прочетете онлайн книгата „Когато съм без теб ... (колекция)“ от Елчин Сафарли във формати epub, fb2, txt, rtf, pdf за iPad, iPhone, Android и Kindle. Книгата ще ви достави много приятни мигове и истинско удоволствие от четенето. Можете да закупите пълната версия от наш партньор. Освен това тук ще намерите най-новите новини от литературния свят, ще научите биографията на любимите си автори. За начинаещи писатели има отделен раздел с полезни съвети и трикове, интересни статии, благодарение на които можете да опитате ръката си в писането.

Цитати от книгата "Когато съм без теб... (сборник)" Елчин Сафарли

Искам да знаеш едно нещо: името ти е винаги на устните ми.
Ще се въздържа да го кажа на глас: никой да не знае колко ми е трудно без теб.
Но ще го повторя на себе си, надявайки се някой ден да те срещна сред тълпата. И когато те видя, това ще бъде най-щастливият ден.
Най-дългата и невероятна...

Ще мога ли някога да мисля за това без болка?
- Разбира се можете да.
- Но когато?
- Когато докараш меланхолията до най-високата точка, и всичко ще си отиде, обаче, не се знае дали с теб или без теб. Или когато се връщате много пъти, пускайки малко по малко. Невъзможно е бързо да се преодолее болката, но ще работи.

Бъди с мен. Нищо чудно, че някога, в един красив сън на младостта, ти ми беше обещан!

Изтеглете безплатно книгата "Когато съм без теб... (сборник)" Елчин Сафарли

(фрагмент)

Книгата „Когато съм без теб...” от Елчин Сафарли е посветена на топлото и светло чувство на любов. Изпълнен е с ярки метафори и епитети, човек се чуди колко талантлив е писателят да отразява толкова красиво най-обикновените житейски ситуации. Цялата книга може буквално да бъде разглобена на цитати, тя се състои, така да се каже, от малки пасажи от живота на главния герой, описва неговите чувства и мисли в различни моменти. Най-много внимание се обръща на преживяванията, търсенето на отговори на вечни въпроси.

Писателят разсъждава за любовта, за това какво наистина може да се счита за това чувство. Понякога хората са твърде обсебени от желанията си и егоизмът едва ли ще се комбинира с истинската любов. Съюз, в който единият само дава, а другият само получава, е обречен. Трябва да има хармония, баланс на емоции и енергия.

Четейки, мислите дали можете да се примирите със загубата, наистина ли времето лекува и ако лекува, колко време трябва да чакате ... Още по-труден въпрос е какво е любовта като цяло? Сигурно има за всеки по нещо. Какво означава това за героя, какво му е трудно да си спомни, какво го боли, можете да научите от тази книга.

От нашия сайт можете да изтеглите безплатно и без регистрация книгата "Когато съм без теб..." Сафарли Елчин във формат fb2, rtf, epub, pdf, txt, да прочетете книгата онлайн или да купите книгата в онлайн магазина.