Det är en underbar bild hur kär du är för mig. "Underbar bild", analys av Fets dikt
Afanasy Afanasyevich Fet (riktiga namn Shenshin) (1820-1892) -
Rysk poet, motsvarande ledamot av Sankt Petersburgs vetenskapsakademi (1886).
Afanasy Fet föddes den 5 december (23 november, gammal stil) 1820
i byn Novoselki, Mtsensk-distriktet, Oryol-provinsen. Han var olaglig
son till godsägaren Shenshin och vid fjorton års ålder, efter beslut av den andliga
Consistory fick samtidigt efternamnet på sin mor Charlotte Feth
ha förlorat rätten till adel. Därefter uppnådde han ärftlighet
adlig titel och återvände till sig själv efternamnet Shenshin, men det litterära namnet -
Fet - förblev hos honom för alltid.
Afanasy studerade vid litteraturfakulteten vid Moskvas universitet,
här kom han nära Apollon Grigoriev och ingick i en krets av studenter,
intensivt engagerad i filosofi och poesi.
Universitetsmiljö (Apollon Aleksandrovich Grigoriev, i huset
som Fet levde under hela sina studier, studenter Yakov Petrovich
Polonsky, Vladimir Sergeevich Solovyov, Konstantin Dmitrievich Kavelin
etc.) bidrog på bästa möjliga sätt till Fets utveckling som poet.
Medan han fortfarande var student publicerade Fet 1840 sin första samling
dikter - "Lyriska Pantheon". "Pantheon" har ingen speciell resonans
produceras, men samlingen väckte uppmärksamhet från kritiker och
öppnade vägen för viktiga tidskrifter: efter dess publicering, poesi
Feta började dyka upp regelbundet i Moskvityanin och Otechestvennye
anteckningar."
Fet gick till den ryska poesins historia som en representant för den sk
"ren konst". Han hävdade att skönhet är det enda målet
konstnär. Natur och kärlek var huvudteman i Fets verk.
Men i detta relativt trånga område manifesterades hans talang med enorma
glans. ...
Afanasy Fet förmedlade särskilt skickligt nyanserna av känslor, vaga,
flyktiga eller knappt framväxande stämningar. "Förmågan att fånga det svårfångade" -
Det är så kritik kännetecknade denna egenskap hos hans talang.”
Dikten "Underbar bild", skapad 1842, är en av de mest
de fascinerande poetiska målningarna av A. Fet.
Underbar bild
Vad kär du är för mig:
Vit slätt,
Fullmåne,
Den höga himlens ljus,
Och skinande snö
Och avlägsna slädar
Ensam löpning.
~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
Recensioner
Portalen Stikhi.ru ger författare möjlighet att fritt publicera sina litterära verk på Internet på grundval av ett användaravtal. All upphovsrätt till verk tillhör upphovsmännen och är skyddade enligt lag. Reproduktion av verk är endast möjlig med tillstånd från dess författare, som du kan kontakta på hans författares sida. Författarna ansvarar självständigt för verkens texter
Kaliningrad jaktklubb . Epifanych gick ut genom skogen in i någon annans socken... En lerig skugga från ett passerande tåg klippte kort från en ljus fläck av mognad råg den höga grå figuren av en gammal man med en pistol... - Dessa gjutjärnsdjur har gått ut i den yttersta vildmarken, förstår du! – sa han högt av vana och plockade i örat med öronpetaren efter att besten skrikit länge med järnstrupen. - Mooed, biskopsmor! Och när han kom ihåg blev han orolig: han såg att innan tåget dök upp, jagade hans älskade hund Grunka en hare längs spåret. - Grunka! Evo-oh, evo-oh!.. Det fanns ingen hund, och hon kom inte springande till den gamle mannens rop. Epifanych gick hastigt förbi rågen, gick längs skogskanten till där haren senast blixtrade, klättrade upp på duken och såg: inte långt borta på rälsen låg ryggen på en hund, stympad, med utslitna tarmar, och fronten - med tungan hängande - hade glidit nedför sluttningen. - Åh, du, för helvete! biskopens son... - Gubben knäppte händerna, hans långa skugga längs den gula sluttningen svajade också och vinkade: - Adjö, Grunka! här är de där Grunka! Han böjde huvudet och tystnade; gick in i skogen, och av någon anledning ljöd den gamla kvinnans bröllopsklage över bruden i mina öron: Kom, ni fåglar, era järnnäsor... Ni, fåglar, dra ut silkesnaglarna! "Ja... här är de, fåglar, järnnosar... här är de, bestar, Gorynychi-ormar, från dem kommer skogen att bli en öken... Ett odjur med järntankar kommer att dyka upp från avlägsna avstånd, och i platsen för de uppätna skogarna kommer ett odjur att bygga sin lya med gjutjärnsportar... Det kommer att ryta med ett kopparvrål, järndjur kommer att gå åt olika håll, de kommer att börja ta bort sågat virke och purdezhmossa, och de kommer att ta med sig färgade fat, mönstrat glas...” Epifanych vände sig om, tog av sig hatten och lyssnade länge, böjde sitt envisa huvud, det avlägsna, vaga knackningen av hjul och ekon av döende horn. Jag gick hem genom skogen, som ansågs ogenomtränglig av många. Där bodde en gammal man långt från gjutjärnskaminen. Någon sorts förbittring pyrde i honom; förbittringen är otydlig, men ibland oförklarligt taggig. Och när han gick och lade sig vid brasan, efter att ha ätit, innan han slöt ögonen för att sova, kom han ihåg: "Grunka! Åh, du är så kär!" På vägen drömde den gamle mannen om samma sak: ett järndjur exploderar träsk och dränerar dem. Och Epifanych, som stiger upp till klocktornet, ser hur träsken - kvicksandsödemarker - har torkat upp, och med dem har källorna och skogsfloderna torkat ut. Han ser gubben rusa omkring - folk letar efter vatten, boskapen ropar och vrålar - ber om en drink, och nya människor har kommit, som står på den torra slätten, viftar med händerna och beordrar dem att plöja upp de torkade platserna. med en plog. - Hej, biskopsmor! Vad ska du gödsla med? – Epifanych skriker i sömnen och vaknar alltid, och när han vaknar kommer han ihåg: ”Åh, du Grunka! Den blev trots allt knivhuggen! En järnvild, så att han..." Han sover igen, och på morgonen går han upp för en ny resa, gör upp eld, äter gröt, känner kopparproppen på kragen, den som hänger på en smutsig snöre istället för ett kors, plockar i öronen, övervuxna med grått ludd, och talar högt och tittar mot himlen: - Du ser att... Tydligen är hans öron igensatta av väta. Han går. De kryddade tallarna prasslar lätt med sina öron. toppar: den tidiga solen leker på topparna med ebben av deras våta grenar. Det gränslösa avståndet blir blått mellan de röda och gråa stammarna; den doftar vild rosmarin, smuttar på hjortron från låglandet; under sina bastskor, målar björkbarken en blodig färg, blåbär skrynklas sönder. "Titta, askan börjar ge färg, du kommer inte att se den - och sommaren kommer att blåsa bort... som redan är för evigt?..." Epifanych körde iväg, förbi , en flock med späckhuggare, en ripa som satt fast vid grenen på en tall, drog sitt skygga huvud mellan vingarna och kacklade. Den gamle mannen frös vanligtvis på plats och drog bara sakta pistolen bakom ryggen. "Åh, du Grunka!" det främre siktet på nospartiet, trycker på avtryckaren med sin hand, och Det finns inget skott Den gamle mannen tittar, men pistolen har ingen avtryckare: avtryckaren har lossnat, skruven är rostig. "Självklart, biskopens mamma! Pistolen träffar inte, hunden dödades." Han kände yxan bakom bältet: "Här!" Han tog fram capshuken och fyllde röret. Jag tände en cigarett. Kasta en tändsticka; Jag tände torr pensel: det sprakade. Han tryckte på sin bastsko, tog fram den och sa högt som alltid: ”Tänk om vi bränner ner allt?” Vid ljudet av sin röst såg han sig omkring: det var en skog som sträckte ut sin gröna famn mot honom; en lätt vind får de unga björkarna att böja sig - de bugar sig för Epifanich, som om de gissade hans grymma tanke: "Var nåd, gamle man! Välkomnade vi dig inte hit? Var det inte vi som värmde dig i regnet och kom till liv i värmen?” – Ja... inte av dig! – Förstår vad träden tänker, säger Epifanych strängt, går in i det starka ljuset och går till sjöns strand. Bredden räcker knappt till för ögat. Under den gamle mannens fötter finns en hög, mossig bank; bortom sjön är avståndet blått, och därifrån rör sig ett skogsmoln mot sjön från ännu blåare avstånd. Epifanych tappade sin pistol, drog yxan från bältet och gjorde en paus och rynkade sitt envisa panna: "Djur kommer att springa från dessa platser från sina hål... en fågel kommer att cirkla över sina bon tills den brinner ut..." Den gamle mannen ville passionerat se eldens fladdrande, heta vingar. Lyssna på de tunga brända tallarna falla, se, kanske för sista gången, hur mossan lyser upp med separata ljus, som ljus, blossar upp, slocknar, kryper lågt och lågt som en gyllene orm och reser sig igen som ett ljus. Och gubben vet att folk med yxor och spadar inte kommer hit, fast ge mig ett pund guld. Han vet också att när skogen brinner och en storm följer eldsvådan, kommer den att falla ut och bryta sönder allt som inte har brunnit, men som inte håller bra på den brända marken. Epifanych hittade tjära och hackade den; Jag tog ut insidan av en gammal stor stubbe för att den skulle bli bättre accepterad, och med skicklig hand lade jag ut kådspånen inuti stubben: "Här är ni, unga människor, regera!.." Och medan han var pysslade med plankan, han märkte inte hur ett moln täckte himlen och spred ett blått tak över sjön hennes skugga låg. Och så fort han hann ta av sig hatten och ställa sig under den tjocka granen, slog åskan ner och blixten blixtrade över vattnet som eldiga spridda sprickor. Åskan slog till och åt sidan, med en torr spricka, splittrades en hundraårig tall från blixten och kollapsade. - Iväg - biskopens mamma! Sushinerna snurrade, tappade och gick sönder som en virvelvind, och dova ekon kom från den mossiga skogsöknen till den vaclande blå sjön med vita reflektioner av blixten. Epifanych väntade i tre timmar på stormens slut. När solen tystnade och solen öppnade sig och det blåa avståndet, ännu mer väldoftande, vinkade till honom, samlade den gamle mannen sin rumpa och gick runt sjöstranden och tänkte högt: ”Till vintern då, biskopsson , gå hem!" Och där i skogen trakasserade du honom inte... Han kommer inte att förlåta dig - han kommer att mala ihjäl dig... du ska se! En gammal hydda nära Epifanych. Taket i kojan var svart, men kvinnorna kalkade det. Det är högt i tak. Ett tält fästes vid kaminens svarta mynning, och en ny skorsten lades längs kaminen - skorstenen var brädad. Epifanych motsatte sig innovationen, men vad kan du göra, de unga regerar i huset - de insisterade: - Alla spadar är väldigt smutsiga och luktar rök. - Men kojan, biskopens mamma, kommer snart att ruttna med ditt nya bygge. - Åh, gamle man! Ett hundra år gammalt fängelse, men de boende tvingas dit. Bänkarna förblev desamma, breda, farfädernas tunga ryggar hade drivit åsarna över bänkarna. På bänkarna framför är mönster utskurna, som i pojkarkammare... Epifanychs torra, bleka sulor sticker ut från spisen och det finns torkade förhårdnader på tårna. Den långa kroppen av en gammal man i en vit hemspunnen skjorta sträckte sig över spisen; det frodiga skägget glöder, rör sig med andedräkten, - gubben rasar i sömnen... Epifanich drömmer om sitt liv: här är han, full, i en röd röd skjorta, i vita byxor, sammanflätad till knäna med bälteskranser av bastskor, med en påle i händerna, gå före sina män till någon annans by. - Ge inte upp, biskopsmor! – skriker gubben hes i sömnen. Han vet att alla är rädda för hans styrka. - Varför tittade du på gåsen?! Inte fem! - Och han ser: alla flyr ifrån honom, och ingen vågar blanda sig i ett slagsmål. - Ja, det stämmer, biskopens son! I skogen. En Epifanych går till björnen, - i hans hand finns en kniv, den andra är insvept i tjurskinn. - Daikos, kom igen, farfar, låt oss göra oss i ordning! I skogen är det buller, sprakande, en storm slår ner träd, och i det gröna och blå lyser en vit eld - blixten. Epifanych går, slet av sig hatten från huvudet, rufsar i håret och han, utan att lyfta på hatten, ropar och visslar till hunden: - A-ah-ah! ooo! - och vaknar... ... Epifanych slutade sova på spisen, tittar nyfiket ut genom fönstren, hör hur folk låter som vår. När han gör sig redo för att ge sig av inser han att naturen snart kommer att dra vintervägen under hans fötter. - Var inte sen, biskopsmor! – knorrar gubben, i en vit rad, i vita filtstövlar och reser sig på skidorna. Hans böjda, men storbenade flickvän håller på att ställa om ett obekvämt sittande skadedjur med larv bakom sin mans axlar. – Det är svårt för mig, gubbe, att utrusta dig, om du bara satt hemma! Epifanych är tyst. Han går till skogen, ser sig omkring; han drar in luften i sig som ett djur och röker inte. Gubben ser hur, när han känner av våren, över de vita stränderna av en ofrus bäck, drakar som har tagit fart här och var kvackande - övervintrade fåglar i Norden. När en jagande husky ser ankor, kommer den att vandra genom den smälta snön och skrika och försiktigt nosa på de smälta bankerna. "Eh, Grunka! Jag tycker synd om dig..." Till våren blir nätterna ljusare, men gubben vet att han inte kan ta sig till skogskojan på längdskidor och han sover vid brasan: han lagar gröt i snövatten, äter sedan, drar av sig filtstövlarna och värmer honom, strumpor och onuchi. Han sover, har en dröm: på ett vitt fält, långt omgivet av grön eld, som unga buskar, har någon gjort omfattande blåaktiga cirklar i det vita, - frågar han sig: - Biskopens son! Är inte detta ditt skidspår? I gryningen reser han sig upp, lämnar den döende elden för att glöda, går och tittar på de tinade fläckarna på de höga platserna i skogen som börjat grönska, och när djup snö passerar lägger sig snödrivor under den med ett dovt prasslande ljud. Epifanych, som tittar på djurens spår, klagar högt: "Om du plockar av en mård, kommer pistolen att ta ett litet djur, men snön är fortfarande djup... ja!" Det finns inga mustelspår, men gubben ser andra, stora, djupt nedtryckta till den svarta barken. - Älg? Titta, han vandrar till botten... kom igen, älg! Han tar inte en pistol, men jag känner till hans vanor: det är svårt för honom, men det är lätt för mig att åka skidor; Jag sätter mig på hornen och använder en yxa. Varm. Han tog av sig sin pälsmössa - solen var het, och när han nosade i luften kände han lukten av tidigt gräs i de tinade fläckarna som kom från det blåa skogsavståndet. Någon fågel gnisslar i närheten på de kala grenarna av björkträd. liearna brusar, strömmen börjar; blåa, klatschtunna skuggor från kala grenar ligger i skogsgläntor. Rapphöns blir vita som stora pärlor, flyger över gläntor och gläntor, faller ner i snön och bländar de blåaktiga slätterna med frotté, fingerliknande mönster av fotspår. Epifanych stannade och tittade på rapphönan, men sa sedan envist: "Du går efter en älg - det har ingenting med fågeln att göra!" Epifanych sitter på en stubbe vid elden och slumrar, ett starkt odjur har dödat honom. Den gamle drömmer om den gamla - inte den gamla, utan den gamla. En grön vägg av blommande råg - den skymmer den halvgula horisonten på fältet, och mot dess gyllene bakgrund kan man se flerfärgade figurer av kvinnor i festkläder, bland kvinnorna är den mest framträdande hans bystiga hustru Stepanida, i hennes hand en ny skära lyser som en silvermåne. I en dvala rör sig den gamle mot solnedgångens gyllene fält - han petar in i elden, bränner händerna, hans gulvita skägg spricker; hatten luktar fårskinnsvinbär. När han vaknar upp inser han att han halkade av stubben. Han tar av sig pälsraden från fårskinnsrocken, tar av sig fårskinnsrocken och slumrar vid elden på ett ullfårskinn, täcker sig med raden av pälsrockar, och slumrar igen. Han hör som om vinden går genom skogen, strör lövregn runt omkring, träden stönar, några sprakar som en ripa på en ström: tra-ah! tra-ah! Den gamle mannen ser sjöns vatten lysa genom trädens grenar och tänker: månar månen? Det är inte vatten - det är is!.. Han vaknar - hans svidade skägg sprakar igen, hatten pyr, han luktar brinnande ved. - Var är mitt byte - älg? Sova som jag, trött? Jag vet - du går fort, men det hjälper inte! Du är rädd, odjuret, för att bli jagad - när du springer och när du övernattar dricker eller äter du inte, för du luktar död... Och här ska jag tugga gröt, havregryn, och det är dåligt, men Jag ska få lite sömn, från gryningen av går jag... Jag vandrar tyst - åren har försvunnit, jag stöter på dig när du blir smal... Jag stöter på dig, biskopens mor! En mil framåt och lite åt sidan sover en älg lätt - ett djur... Han sover svettig, och hans sidor är isiga, natten är kall - pälsen har fått frost, från mörker har den blivit grå. Odjurets stora mage är tom. Det är bittert i munnen, saliv rinner och fryser. Ibland sänker han sin varma nosparti i den vita snögraven, biter honom av ilska, han vill äta upp all snö på vägen för att lättare kunna springa, och han vet att snön är djup, hans starka ben kan inte nå botten. Under snön sticker och skär det sega, sliter ull och kött. Djuret vill inte äta - någonstans djupt, smyger sig omsorg och rädsla, driver det framåt, får det att springa fortare, och kraften blir mindre och mindre, och det tillför svett... Djuret darrar under dagen när det går och på natten i en orolig sömn... Den drar in en främmande lukt till skogen, och förstår att den är nära, den är hemsk, ofrånkomlig, liknar björkstubbar... Han vet inte var den kommer ifrån? Kanske kom det från trädtopparna med vinden. Ibland, när gräset blommar i skogen, brinner ett ljus uppifrån, då knackar det också uppifrån, träden brinner med en het, fruktansvärd eld, och de faller, och det som kommer efter det gnistrar också; ibland knackar det och sticker köttet med en brännande känsla och hindrar dig från att fly. Trötthet stänger odjurets isiga ögonfransar, sluter dess rädda, gråtande ögon och odjuret föreställer sig att det är en varm dag. Moln av surrande, stickande, kliande saker kommer att omge kroppen. Så han skakade av sig, skakade på sitt behornade huvud, sprang och en svärm av taggiga flög efter honom som ett bullrigt moln. Älgen nådde sjön, vadade i vattnet upp till öronen, vilade i kylan och den surrande varelsen försvann. Odjuret har det till mods vid forsarna i en skogsälvs mynning i sjön, vattnet sköljer sidorna som är korroderade till blod, bara benen sugs in av den flytande botten, älgen drar upp benen för att simma. Vattnet är bullrigt runt om. Djuret rör sina öron i sömnen, och öronen förmedlar ångest till ögonen. När älgen öppnar ögonen inser älgen att det inte är vattnet som låter, utan de långa trätassarna på en fruktansvärd varelse som följer efter honom och bringar döden till honom, rakt, utan åt sidan, så att han kan höra när de följer hans spår och, utan att låta fienden nå slutet av slingan, rusar de åt sidan... Snön är djup, den stöder inte ett tungt djur, och det är inte ett spår som följer den, men en djup fåra med den ringlar sig som en svärtad bark, som ett fruktansvärt bevis, dit han gick. Älgen kastar snöklumpar åt alla håll, bryter grenar på sin väg med sina horn, och döden rinner lätt längs snötoppen på glidande tassar, och älgen hör den nära sin lukt. - Sjunde natten! – Epifanych muttrar. - Gruben kommer ut... Han körde inte besten... Stark - snön värker, kokoryon värker... Jag har också fått damm, men du kommer inte undan, biskopsmor , - Jag kör... snön, ser du, djup-ka-ay ... jag kör den!.. Eh, bror tekanna, han började spotta - kokar du?.. Jag ska hälla lite te... havregrynen är också klar. Epifanych har bara ett bekymmer - att nå odjuret, att sträcka ut det, men vart han går - han bryr sig inte, när han är klar kommer han att se sig omkring. Han kan skogen, han kommer till huset. Det enda dåliga är att skogen har börjat gallra ut. Ett jagat djur vandrar i närheten - dess ben är avskalade till köttet, pälstussar hänger på magen och blodet droppar och blöder från snön. Saliv rinner kontinuerligt över snön från min mun. Bakifrån, långsamt och bevarar sin styrka, glider Epifanych och tänker på när odjuret inte kommer att gå, utan kommer att stå tyst och vänta på döden. Epifanych röker när han går och tar inte pistolen från axlarna. Vapnet kommer inte att döda, det kommer bara att skrämma dig och se, det kommer att ge extra styrka till odjuret, och plötsligt ropade den gamle mannen: "Titta, du är skruvad, biskopsmor!" Epifanych ser att besten vandrade in i mossan. Jägaren känner till platsen, vet att dessa mossor är oändliga, det finns ingen mat på dem för djur eller människor. Ofrusna sjöar glittrar på mossorna. Vinden steg så fort vi nådde slätten och blåste snödamm i ansiktet, den gamle mannens ögon tårades av vinden och hans ben frös på hans skidor - kylan kom underifrån. – Tja, titta, från en ung ålder blir en person varm från tår till navel. .. I ålderdom fryser samma botten till naveln, och detta lämnar en person med lite liv kvar i världen. En älg vandrar framåt, sänker lydigt sitt behornade huvud, ibland böjer den sig bara lågt, tar tag i tillräckligt med snö i munnen och skakar av den överväldigande saliven från nospartiet. – Snart blir du hövding – biskopens mamma! Och han sa till mig att det inte fanns tillräckligt med jord för att komma hem. Solen visade sig kort som en vit klubba och smälte snart till gråa moln. Dystert, kallt. Den ständiga vinden går över slätten och sjunger sina fria, eviga sånger. - Du har sjungit för evigt som en ansiktslös rånare, du kommer inte att fångas, du kommer inte att sättas på en kedja... Ditt ansikte fryser, dina händer och fötter fryser... Dina vinterhorn är biskopsmor! - det träffar inte målet, men gissa vad, du har kul? Blir det mörkt? Och sedan... släpp bytet, det är inte i skogen här - du kan se var det är; Det är inte dåligt för mig att värma mina ben. Gubben nådde ett gäng små tallar som var en ensam familj i den vita öknen. Han kastade av sig skadedjuret, tog av sig pistolen och började förbereda en övernattning. Och älgen, som förtrollad, vände sig åt sidan några steg och inte långt, tjugo famnar från gubben, böjde sina blodiga ben i snön, lade sig ner, böjde huvudet åt sidan, med ena ögat mot fienden. , lade huvudet på snön och utsåg hans öra att sticka upp som en vaktpost. Om den gamle rör sig kommer älgens öra att röra sig, men ögat sover. Fuktiga tallar brinner dåligt. Vinden kastar oroligt vitt ludd mot den skygga lågan, elden väser från snön, men blossar inte upp. Den gamle mannens ben börjar bli kalla, och hela hans kropp kräver varm snö, och Epifanych muttrar och får älgens öra att röra sig oroligt: "Ska du dö, biskopens mamma, ditt odjur!" Förs in i en slum... det finns ingen torr plats! Epifanych sträckte sig in i mortelstöten med sin hand och kom ihåg: det finns inget smör, ingen havregryn, bara kex skrapar längs björkbarken på handväskan - allt, bror, går mot sitt slut! På något sätt kokade den gamle mannen en vattenkokare med te, blöt det, tuggade några kex - han var hungrig. Han började koka vattnet igen. En vit padera har rest sig i mosskärren, svepande högar av taggigt damm, och från det vita dammet i Epifanychs ögon står pelarna nu blå, nu grön, och han ser ingenting framåt, bara tydligt, när snöstormen växlar, ligger den och rör sig framför honom, som på duken, älgöra. - Du är en hämmad liten låga! Låt mig ge dig en boost... Epifanych hackar ursinnigt upp den torra, frusna kokorinan och lägger den hastigt på den döende elden. Gubben har mycket kraft, men kylan är överväldigande och tänderna klapprar. Tänderna är fortfarande halvt intakta, och håret är grått bara i skägget, men blodet är inte detsamma. – Du kommer att bli kall, biskopsmor! Titta, du kommer att drunkna om det är... utan sushi, utan tjära, - lite hopp. Och du blev buren!.. Men jag ger inte upp, du ljuger!.. Jag är utmattad på jobbet. Utan tjära kommer vinden att kasta snö i elden och du, biskopsmor, kommer att begrava dig pladask. För att inte tappa den i snön, satte han yxan till trädet, tog av raden, tog av sig fårskinnsrocken, lade sig vid elden på fårskinnsrocken, med fötterna mot älgen och satte huvudet. högre upp på en stubbe, täckte sig tätt med raden och stoppade in sidorna. Så fort jag lade mig ner började jag känna mig dåsig, men en irriterande tanke förföljer mig: "Som inte genom elden, biskopsson! Eld! Kommer du ihåg? Eld! Var det inte bara...vad? Öppnar ögonen, elden brinner fortfarande under hans sida på ena sidan; Gubben skulle också lägga ut den på den andra, men den fuktiga veden ville inte starta... I fjärran, i mjölken- vit skymning, ett älgöra sticker upp, ett lurvigt sticker ut och rör sig inte.- du är klar!.. Om elden är intakt så går jag upp i gryningen... Om den slocknar, du kommer att gå... Vinden hjälper dig... lever dig, doftar din väg... Jag förstår allt om dig... Vinden älskar mig inte, - Jag är en man och jag tvingar honom att arbeta för jag, men han är fri... Vinden, älgen, skogen, björnen är vår... Jag är en främling, jag är en man... Jag har styrka... Du har hjälp - styrka och vind ... Epifanych ligger på mossan, sover inte, men ser långt bort, ser klart - benen växer, utsträckta över den vita slätten och hälarna vilar mot sjön, som gnistrar av frysande vatten genom de vita dimmorna , och Epifanychs ben blir kallare och kallare. Det brinner en eld på sidan, men den har blivit grön och reser sig som ett gnistrande isflak... I dag i gryningen var älgen först upp - han gick sakta, sakta. Mannen blev orolig och värmde sig också på något sätt - han reste sig upp och lämnade sin pistol och mortelstöt vid övernattningsplatsen, och när det började mörkna - lade sig mannen ner på sina skidor, utan att ta av sig vare sig pjäxraden eller fårskinnsrock. Odjuret lade sig lydigt ner tre famnar från mannen, men mannen, som hade en yxa, kunde inte röra sig mot honom och avsluta sitt byte. I gryningen var älgen den första som reste sig igen. Han vacklade på sina blodiga ben, slickade sin isiga sida och frustade farligt mot mannen. Den gamle mannen samlade sina krafter och ropade: "Du ser, jag ljuger, biskopsmor!" Ligg ner... I'll still bask in the snow... Under natten blåste vinden snö på gubben - det är varmt under snön... Älgen, stapplande, vandrade till den första sjön; han kom dit, såg tillbaka, blev full, vandrade i vattnet och simmade sakta till andra sidan, varifrån lukten av avlägsna skogar och tinade skogarna utstrålade."Underbar bild, vad kär du är för mig!"
(naturens och människans liv i texterna till A.A. Fet)
Rysk litteratur har känt många stora poeter som sjöng skönheten i sin inhemska natur. Och en speciell plats upptas av Afanasy Fet - en poet, en kännare av "ren konst", som visade vikten av varje naturfenomen, varje ögonblick av livet.
Fets arbete är genomsyrat av kärlek till naturen. I varje ord kan vi känna poetens vördnadsfulla inställning till hennes skönhet. Vi kan inte låta bli att förundras över hur vacker Fets natur är i all skimrande av färger, ljud, dofter, hur vacker en person är i all komplexiteten i sina känslomässiga impulser, i styrkan i hans tillgivenhet, i djupet av hans upplevelser.
Landskapstexter utgör den huvudsakliga rikedomen i poetens texter. Fet vet hur man ser och hör ovanligt mycket i naturen, att skildra dess innersta värld, att förmedla sin romantiska beundran för att möta naturen och de filosofiska tankar som föds när man begrundar dess utseende. Fet kännetecknas av den fantastiska subtiliteten hos en målare, mångfalden av upplevelser som föds från kommunikation med naturen. Hans poetik bygger på en speciell filosofi som uttrycker de synliga och osynliga sambanden mellan människa och natur.
I var och en av sina dikter beskriver Fet med filigranprecision de minsta detaljerna i en naturbild, som om han undersökte en målares duk:
Låt oss sitta här, vid detta pilträd,
Vilka underbara vändningar
På barken runt hålan!
Och så vackra de är under pilen
Gyllene skimmer
En ström av skakande glas!
Tack vare Fets talang ser vi inte bara ett vackert landskap, utan andas också in doften av blommor, lyssnar på naturens ljud: fågelsångens milda sång kompletteras med gräshoppornas kvittrande och fjärran mullrar av åska kan redan höras ... Hur lätt det är att föreställa sig en kvav sommardag, när "doften av honung svävar i luften." " och du kan höra det "rastlösa ringandet av gräshoppor"!
Afanasy Fets verblösa dikter målar ovanligt precisa, koncisa och samtidigt dynamiska bilder av naturen. Dikten "I morse, denna glädje..." retar oss mer och mer för varje rad. Vi ser en klarblå himmel, en lavin av ljud faller över oss, och slutackordet är en sömnlös natt. Detta händer bara på våren!
Denna morgon, denna glädje,
Denna kraft av både dag och ljus,
Detta blå valv
Detta rop och strängar,
Dessa flockar, dessa fåglar,
Det här snacket om vattnet
Dessa pilar och björkar,
Dessa droppar - dessa tårar,
Detta ludd är inte ett löv,
Dessa berg, dessa dalar,
Dessa myggor, dessa bin,
Detta brus och vissling,
Dessa gryningar utan förmörkelse,
Denna suck av nattbyn,
Denna natt utan sömn
Detta mörker och värme i sängen,
Denna fraktion och dessa triller,
Det här är hela våren.
Det finns inte ett enda verb i berättarens monolog - Fets favoritteknik, men det finns inte heller ett enda definierande ord här, förutom det pronominala adjektivet "detta" ("dessa", "detta"), upprepat tjugotvå gånger! Genom att vägra epitet tycks författaren erkänna ordens maktlöshet.
Den lyriska handlingen i denna korta dikt är baserad på berättarens ögons rörelse från himlens valv till jorden, från naturen till den mänskliga bostaden. Först ser vi himlens blå och fågelflockar, sedan det klingande och blommande vårlandet - pilar och björkar täckta med ömtåligt lövverk, berg och dalar. Slutligen hörs ord om en person. I de sista raderna vänds den lyriske hjältens blick inåt, till hans känslor.
För människor är våren förknippad med drömmen om kärlek. Vid denna tidpunkt vaknar kreativa krafter i honom, vilket gör att han kan "sväva" över naturen, känna igen och känna alla tings enhet.
Den otroligt romantiska dikten "Viska, skygga andetag" tar oss till en lugn sommarnatt. En bäcks brus och en näktergals sång är musiken som ackompanjerar kärleksmötet. Dikten har inga verb, och ändå är den fylld av rörelse. Fragmentära bilder (hjärtats liv, naturens liv) sätts ihop, som bitar av en mosaik, till en enda bild.
Fet beskriver inte hela bilden, men kommer att ge flera exakta drag så att "blandningen av färger" till en enda "ton" sker i läsarens fantasi.
Viska, blyga andetag.
En näktergals trilla,
Silver och svaj
Sömnig ström.
Nattljus, nattskuggor,
Oändliga skuggor
En serie magiska förändringar
Gulligt ansikte
Det finns lila rosor i de rökiga molnen,
Reflexionen av bärnsten
Och kyssar och tårar,
Och gryning, gryning!..
Detta bildspråk, denna noggranna uppmärksamhet på detaljer, rikedomen av epitet och definitioner utgör poetens speciella stil. Naturtemat avslöjar också andra drag i Fets texter: hans associativitet och musikalitet av stavelser.
I diset - det osynliga
Vårmånaden har flutit ut.
Trädgårdsfärgen andas
Äppelträd, körsbärsträd.
Så han klänger, kysser
I hemlighet och oblyg.
Och är du inte ledsen?
Och är du inte trög?
Det är inte helt klart varför det skulle vara sorgligt på en så tyst, trög natt. Och även efter att ha läst dikten till slutet upplever vi en känsla av något underdrift, som om vi inte lärt oss något särskilt viktigt. Och vi kan bara gissa, fantisera, drömma.
Fets texter är väldigt musikaliska – många av hans dikter har blivit kända romanser. Det är också nödvändigt att notera ett sådant drag i Fets arbete som frånvaron av akuta sociala konflikter, bilder av fattigdom och laglöshet, som ofta togs upp av många av poetens samtida, till exempel N. A. Nekrasov. Sådan lösgöring från sociala problem fördömdes ibland av andra poeter. Detta minskar dock inte värdet av Fets texter. Det finns en åsikt att "en poet i Ryssland är mer än en poet", men alla kan inte vara en formidabel talare som uppmanar folket att förändra samhället. Kanske är det i vår teknologiska tidsålder mycket viktigare att förstå hur vacker och försvarslös naturen omkring oss är, och att kunna bevara den, så att våra ättlingar kan beundra glittrande dammar, frodigt grönt gräs, källor, skogar och åkrar. .
Visserligen är landskapen som skapats av poeten fantastiska och inspirerande, nära hjärtat av varje rysk person. För Fet är naturen inte kopplad till bondearbete, som med Nekrasov, eller med en värld av andliga upplevelser, som med Lermontov. Men samtidigt är poetens uppfattning av det levande, direkt och känslomässigt. Landskapet här är alltid en individuell och personlig uppfattning, som inte bara fångar något naturfenomen utan också poetens stämning. För Fet är naturen alltid ett föremål för konstnärlig glädje och estetisk njutning. Dessutom ligger poetens fokus på de vanligaste fenomenen, och inte alls på spektakulära, färgstarka bilder. Och varje flyktigt intryck har sin egen dragningskraft för Fet. Han njuter av livet utan att tänka på det. Han kännetecknas av en sorts enfaldig syn på livets fenomen, karakteristisk för ett okumulerat medvetande.
Poetens verk representerar alla våra årstider: mild vår - med fluffiga pilar, med de första liljorna i dalen, med tunna klibbiga blad av blommande björkar; en brinnande, kvav sommar - med gnistrande syrlig luft, med en blå duk av himlen, med gyllene öron av fält utspridda i fjärran; sval, uppfriskande höst - med färgglada sluttningar av skogar, med fåglar som sträcker sig i fjärran; den bländande ryska vintern - med sin obotliga snöstorm, snöns friskhet, de invecklade frostmönstren på fönsterglaset. Fet älskar att observera det naturliga livets mysterium, och hela cykeln av det, all dess mångfald och polyfoni, öppnar sig för hans blick. Här iakttar "naturens sysslolösa spion" svalans flykt över "kvällsdammen", här syns tydligt en fjärils luftiga konturer på en blomma, här blommar drottningrosen, flammande med en delikat doft, känner närheten av näktergalen, här vaknar de bullriga hägrarna till liv, jublar över solens första strålar, Här kryper ett vårdslöst bi in i ”nejlika av doftande syren”.
Vårens tema intar en speciell plats i A. Fets naturliga texter. Med vårens ankomst förändras allt runt omkring: det är som om naturen vaknar efter en lång sömn och kastar av sig vinterns bojor. Och samma uppvaknande, förnyelse sker i själen hos den lyriska hjälten Fet. Men tillsammans med glädje fylls själen av obegriplig melankoli, sorg och förvirring. Och Fet blev den första poeten som visade hjältens komplexa, motsägelsefulla känslor, förändringarna i hans humör och naturens inflytande på hans sinnestillstånd.
En intressant dikt är ”Still doftande vårsällhet...”, där författaren visar själva början av våren, när naturen precis börjar vakna. Det är fortfarande snö, vägarna är frusna och solen värmer först vid middagstid. Men själen lever redan i väntan på värme, ljus, kärlek.
Mer doftande vårglädje
Hon hade inte tid att komma ner till oss,
Ravinerna är fortfarande fulla av snö,
Redan innan gryningen skramlar vagnen
På en frusen stig.
Solen värmer knappt vid middagstid,
Linden blir röd på höjden,
Genom blir björken lite gul,
Och näktergalen vågar inte än
Sjung i en vinbärsbuske.
Men nyheten om återfödelse är levande
Det finns redan i förbipasserande kranar,
Och jag följer dem med mina ögon,
Stäppens skönhet står
Med en blåaktig rodnad på kinderna.
När du läser "Vårtankar" kan du inte låta bli att beundra hur mästerligt Afanasy Fets behärskning av ord är:
Återigen flyger fåglarna på långt håll
Till stränderna som bryter isen,
Den varma solen går högt
Och den doftande liljekonvaljen väntar.
Återigen, ingenting kan lugna ditt hjärta
Upp till kinderna av det stigande blodet,
Och med en mutad själ tror du,
Att, liksom världen, är oändlig med kärlek.
Men kommer vi att komma så nära igen?
Vi är mitt i öm natur,
Som sett gå lågt
Oss vinterns kalla sol?
"Isbrytande stränder" - och vi hör redan knastret av brytande is, ser sjudande flodflöden och känner till och med den syrliga, skarpa, spännande lukten som bara marsvinden fyller.
Den gröna runddansen av träd, den ringande sången från en gnistrande bäck, krullig murgröna, förknippad med vårtörst - allt detta glädjer och upphetsar poeten, ingjuter i honom en extraordinär törst efter livet, beundran för dess eviga skönhet. Fet korrelerar naturen med mänskliga känslor, med en speciell uppfattning om livet. Så våren ger upphov till någon form av speciell lättja, vag melankoli, sensuell lycka i honom:
Jag kommer att försvinna från melankoli och lättja,
Ensamt liv är inte trevligt
Mitt hjärta värker, mina knän försvagas,
I varje nejlika av doftande syren,
Ett bi kryper i sjungande.
Låt mig åtminstone gå ut på ett öppet fält
Eller så går jag helt vilse i skogen...
För varje steg blir det inte lättare i frihet,
Hjärtat brinner mer och mer,
Det är som att jag bär kol i bröstet.
Nej vänta! Med min längtan
Jag ska skiljas här. Fågelkörsbäret sover.
Åh, de där bina under henne igen!
Och jag kan bara inte förstå
Ringer det i blommorna eller i mina öron?
I dikter om våren kunde det oupplösliga sambandet mellan natur och människa inte synas tydligare. Nästan alla dikter som verkar vara skrivna om naturen talar också om kärleksupplevelser. Fet avslöjar ofta den lyriska hjältens själ genom bilder av naturen, så vi kan prata om symboliken i hans dikter.
Afanasy Fet, som prisade naturens skönhet, visade också skönheten hos mänskliga själar. Hans dikter, uppriktiga, djupa, sensuella, resonerar fortfarande i läsarnas hjärtan.
Romansen "At dawn, don't wake her up..." låter.
A. A. Fet vände sig till bilder av naturen många gånger under sin kreativa karriär. Poeten beskriver naturen och förmedlar de mest subtila, nästan svårfångade nyanserna av den lyriska hjältens känslotillstånd. I dessa verser får "själens liv" fullhet och mening i kontakt med naturen, och naturen finner sin sanna existens i kontakt med den levande själen, bruten genom den mänskliga perceptionens "magiska kristall".
Men poetens fokus ligger inte bara på dungar, träd, blommor, åkrar; Fets poetiska värld, liksom den verkliga världen, är bebodd av levande varelser, vars vanor tydligt beskrivs av poeten. Här är en kvick fisk som glider nära själva vattenytan, och dess "blå rygg" skimrar av silver; i vinterfrosten i huset "sjunger katten, hans ögon kisar." Fåglar nämns särskilt ofta i Fets texter: tranor, svalor, torn, sparvar och bara en fågel som skyddar sig i sitt bo från dåligt väder:
Och åskans upprop dånar,
Och det bullriga mörkret är så svart...
Bara du, min söta fågel,
I ett varmt bo syns det knappt.
De naturliga bilderna som skapas av poeten är extremt konkreta, påtagliga, fulla av många visuella detaljer, dofter och ljud. Här är en varm sommardag, gnistrande och kvav, lekande med dess ljusa, bländande färger: "himlens valv blir blå", vågiga moln svävar tyst. Från någonstans i gräset kommer det rastlösa och sprakande ljudet av en gräshoppa. Den torra och varma eftermiddagen slumrar otydligt. Men i närheten finns en tjock lind, i skuggan av dess grenar är det friskt och svalt, middagsvärmen tränger inte in där:
Så fräscht det är här under den tjocka linden -
Middagsvärmen trängde inte in här,
Och tusentals hänger över mig
Doftande fans svajar.
Och där, i fjärran, glittrar den brinnande luften,
Tvekande, som om han slumrade.
Så skarpt torr, sövande och sprakande
Det rastlösa ljudet av gräshoppor.
Bakom grenarnas mörker blir himlens valv blå,
Lätt höljd i dis,
Och som drömmarna om en döende natur,
Vågiga moln passerar.
Den berömda dikten "Jag kom till dig med hälsningar..." - en passionerad monolog levererad i ett andetag - låter dig inte bara se alla nyanser av sommarmorgonens landskap, utan också få en uppfattning om berättarens andliga egenskaper - rikedomen i hans känsloliv, uppfattningens livlighet, förmågan att se och uttrycka världens skönhet.
Jag kom till dig med hälsningar,
Säg att solen har gått upp
Vad är det med varmt ljus
Lakanen började fladdra;
Säg att skogen har vaknat,
Alla vaknade, varje gren,
Varje fågel blev förskräckt
Och full av törst på våren;
Säg det för mig med samma passion,
Som igår kom jag igen,
Att själen fortfarande är samma lycka
Och jag är redo att tjäna dig;
Säg det från överallt
Det blåser över mig av glädje,
Att jag inte själv vet att jag kommer att göra det
Sjung – men bara sången mognar.
Särskild uppmärksamhet åt "världens musik" finns i de flesta av poetens verk. Fet är i allmänhet en av de mest "musikaliska" ryska poeterna. Poeten mättar sina verk med harmoniska ljud och melodiska intonationer.
Fetovs lyriska hjälte vill inte känna lidande och sorg, tänka på döden eller se social ondska. Han lever i sin egen harmoniska och ljusa värld, skapad av spännande i sin skönhet och oändligt mångfaldiga naturbilder, raffinerade upplevelser och estetiska stötar.
För Fet är naturen en källa till ständig inspiration och glädje. Poeten visar oss naturen vid olika tider på året, som var och en är vacker på sitt sätt.
De flesta förknippar hösten med perioden att dö i naturen. Och poeterna ägnade inte så mycket uppmärksamhet åt den här tiden på året.
Dikten "Höstros" av Afanasy Afanasyevich Fet beskriver senhösten. Hösten är en tid för frid, en tid för avfärd och farväl, en tid för eftertanke. Den är fylld av tomhet. Man får intrycket att bortom hösten finns det inget annat än evigheten. Men samtidigt är det glädjande att den enda rosen inte vill släppa den varma årstiden, så "våren blåser." Poeten hävdar att livet går vidare, att blomman kommer att påminna honom om soliga dagar och ta honom in i framtiden, närmare våren.
Skogen har rasat sönder sina toppar,
Trädgården har avslöjat sin panna,
September har dött, och dahlior
Nattens andetag brände.
Men i en fläkt av frost
Bland de döda finns en,
Bara du ensam, drottning ros,
Doftande och frodig.
Trots grymma prövningar
Och ilskan på den döende dagen
Du är konturen och andetag
På våren blåser du på mig.
Dikten "Höst", skriven 1883, speglar två olika, till och med motsatta stämningar. Dikten skrevs i oktober. Detta är exakt mitten av hösten, tiden då sommaren redan har gått och vintern ännu inte har kommit, och själen är i kaos. Därför känner vi i början av arbetet hur författaren börjar bli ledsen över den kommande hösten.
Vidare minns poeten att hösten inte är så sorglig och sorglig, att man vid den här tiden också kan leva och älska, man kan njuta av det som händer och tro att allt bara har börjat.
Vad sorgliga de mörka dagarna är
Ljudlös och kall höst!
Vilken glädjelös tröghet
De ber att få komma in i våra själar!
Men det finns också dagar då det finns blod
Bladguld dekorationer
Brinnande höst letar efter ögonen
Och kärlekens kvava nycker.
Skamlig sorg är tyst,
Bara den trotsande hörs,
Och fryser så magnifikt,
Hon ångrar ingenting längre.
Diktens emotionalitet minskar gradvis, känslorna fryser, frid och lugn inträder.
Bilderna som A. A. Fet ger i sina dikter är mycket lätta att föreställa sig, så exakt märker poeten de viktigaste tecknen på väderomslag vid en viss tid på året. Fets landskapstexter är dock ingen fotografisk ögonblicksbild där allt är fruset en gång för alla. De poetiska bilderna i Fets dikter kan snarare jämföras med videofilmning, som låter dig fånga en bild av omvärlden i rörelse.
Karaktären och spänningen i Fets lyriska upplevelse beror på naturens tillstånd. Årstidernas växling sker i en cirkel - från vår till vår. Fets känslor rör sig i samma sorts cirkel: inte från det förflutna till framtiden, utan från våren till våren, med dess nödvändiga, oundvikliga återkomst. I samlingen (1850) ges cykeln "Snö" första plats. Fets vintercykel är mångmotiverad: han sjunger om en sorglig björk i vinterkläder, om hur "natten är ljus, frosten lyser", "och frosten har ritat mönster på dubbelglaset." Snöiga slätter lockar poeten:
Underbar bild
Vad kär du är för mig:
Vit slätt,
Fullmåne,
Den höga himlens ljus,
Och skinande snö
Och avlägsna slädar
Ensam löpning.
Fet bekänner sin kärlek till vinterlandskapet. I hans dikter råder den lysande vintern, i solens glans, i snöflingornas och snögnistors diamanter, i istapparnas kristall, i frostiga ögonfransars silvriga ludd. Den associativa serien i denna lyrik går inte utöver naturens gränser, här finns dess egen skönhet, som inte behöver mänsklig andlighet. Snarare andliggör och upplyser den i sig personligheten. Det var Fet, efter Pushkin, som sjöng den ryska vintern, bara han lyckades avslöja dess estetiska innebörd på ett så mångfacetterat sätt. Fet introducerade lantliga landskap och scener av folkliv i sina dikter, han framträdde i sina dikter som "en skäggig farfar", han "stönar och korsar sig" eller en vågad kusk i en trojka.
Om poetens vårbilder av naturen är glada, fyllda av ljus, värme, liv, så uppstår ofta dödsmotivet i vinterlandskapen: en sorgsen björk är klädd i "sörjande" kläder, en olycksbådande vind visslar över ett ekkors, starkt vinterljus lyser upp kryptans passage. Tanken på döden, på icke-existens, på ett öde land smälter samman i poetens fantasi med utsikten över vinternaturen, somnat i evig sömn:
Byn sover under en snöslöja,
Det finns inga stigar genom hela den breda stäppen.
Ja, det stämmer: över ett avlägset berg
Jag kände igen en kyrka med ett fallfärdigt klocktorn.
Som en frusen resenär i snödamm,
Hon sticker ut i det molnfria avståndet.
Inga vinterfåglar, inga myggor på snön.
Jag förstod allt: jorden har länge svalnat
Och dog ut...
Om poeten förknippar vårens natur med morgonens uppvaknande, då vinternaturen med tystnaden i en månljus natt. I Fets texter möter vi ofta ett vinternattlandskap:
Natten är ljus, frosten lyser,
Kom ut - snön knakar;
Pristyazhnaya blir kall
Och det står inte stilla.
Låt oss sitta ner, jag knäpper ihop hålrummet, -
Natten är ljus och stigen är slät.
Du säger inte ett ord, jag håller käften,
Och - gick någonstans!
Fet var alltid attraherad av det poetiska temat kväll och natt. Det är tidigt för poeten
en speciell estetisk inställning till natten och mörkrets inbrott har utvecklats. På
I det nya stadiet av kreativitet började han redan kalla hela samlingar "Evening Lights", i dem, så att säga, en speciell, Fetov-filosofi för natten. Nattens bild i texterna till A.A. Feta är ostadig, vacklar. Den sveper in läsaren i ett lätt dis och försvinner genast någonstans. För den lyriska hjälten A.A. Feta natt är en underbar tid på dagen när en person är ensam med sig själv och sina tankar. Och i detta dystra mörker tänker han...
Romantiken "Jag ska inte berätta något ..." låter
I dikten "What a Night!..." beundrar författaren sin favorittid på dagen. Poeten beskriver natten med den extraordinära förtjusning som finns i en sann romantiker. Han beskriver den extraordinära skönheten hos ett löv, en skugga, en våg, och lägger märke till de minsta detaljerna i dem. Poeten animerar dem. Det är så den självklara gränsen mellan människa och natur tvättas bort, de finner harmoni i tystnaden. Och vid denna tidpunkt blir den lyriska hjältens känslor skarpare, han observerar naturen med särskild uppmärksamhet.
Vilken kväll! Hur ren luften är
Som ett silverblad som slumrar,
Som skuggan av kustpilarna,
Hur lugnt sover viken,
Hur en våg inte kommer att andas någonstans,
Hur kistan är fylld av tystnad!
Midnattsljus, du är samma dag:
Vitare är bara glansen, svartare är skuggan,
Endast doften av saftiga örter är subtilare,
Bara sinnet är ljusare, sinnet är lugnare,
Ja, istället för passion vill han ha bröst
Andas den här luften.
I dikten "I månskenet" hjälper en vacker, ljus natt den lyriska hjälten att glömma bekymmer och gå en promenad. Han kan inte tyna bort sin själ i huset, han kan inte ändra sin vana. Den lyriska hjälten behöver kontakt med nattens mörker, som luft, han lever i väntan på den omhuldade timmen - natten, då kommer alla hans känslor att vara inriktade på att smälta samman med nattnaturen.
Låt oss gå ut med dig för att vandra
I månskenet!
Hur lång tid tar det att tyna bort själen?
I mörk tystnad!
Damm som blankt stål
Gräset gråter
Kvarn, flod och avstånd
I månskenet.
Är det möjligt att sörja och inte leva?
Är vi fascinerade?
Låt oss gå ut och vandra tyst
I månskenet!
Hela detta utrymme är genomsyrat av nattens anda, mättad med månsken. Denna landskapsskiss hjälper läsaren fullt ut att förstå den lyriska hjälten, eftersom natten förtrollade honom med sin skönhet. Bilden av den mörka tiden på dagen tecknas av författaren i ett tyst, fridfullt, lätt månsken, detta ger natten ett speciellt mysterium. Det är vid den här tiden som du vill leva, älska, njuta av världen omkring dig starkare och inte slösa bort en enda minut.
I dikten "Still May Night" visas läsaren skönheten i den sista vårmånaden och på natten. Här smälter två favoritmotiv av A.A. samman. Feta - vår och natt.
Vilken kväll! Allt är så lyckligt!
Tack, kära midnattsland!
Från isens rike, från snöstormarnas och snöns rike
Så fräscha och rena dina majlöv!
Vilken kväll! Varenda stjärna
Varmt och saktmodigt tittar de in i själen igen,
Och i luften bakom näktergalens sång
Ångest och kärlek spred sig.
Björkarna väntar. Deras blad är genomskinliga
Blygt vinkar och gläder ögat.
De skakar. Så till den nygifta jungfrun
Hennes klädsel är både glad och främmande.
Nej, aldrig mer öm och okroppslig
Ditt ansikte, o natt, kunde inte plåga mig!
Återigen kommer jag till dig med en ofrivillig sång,
Ofrivilligt – och det sista, kanske.
Detta förklaras förmodligen av kvällstiden på dygnet, då den lyriska hjältens själ känner naturen mer akut och är i harmoni med den. Under denna magiska tid är luften mättad av näktergalsång, oroliga tankar och kärlek. På natten får alla bilder en speciell form, allt kommer till liv och fördjupas i nattsensationernas värld. Björkar blir som nygifta jungfrur, de är lika unga och fräscha, deras löv lockar blygt och gläder ögat, deras rörelser vacklar och darrar. Denna milda, okroppsliga bild av natten har alltid plågat den lyriska hjältens själ. Nattmörkrets mystiska värld pressar honom om och om igen "med en ofrivillig sång" att kasta sig in i sig själv.
Alltså bilden av natten i texterna till A.A. Feta framstår inför läsaren som en underbar tid, full av mysterier, vackra landskap och ljusförnimmelser. Författaren glorifierar hela tiden natten. Det är på natten som alla permanenta hörn av den mänskliga själen öppnar sig, för detta är tiden för skapande, kreativitet, poesi.
Poeten sjöng skönhet där han såg den, och han fann den överallt. Han var en konstnär med en exceptionellt utvecklad skönhetskänsla, varför naturbilderna i hans dikter är så vackra, som han tog som de är, utan att tillåta några verklighetsdekorationer.
I alla beskrivningar av naturen är A. Fet oklanderligt trogen sina minsta drag, nyanser och sinnesstämningar. Det var tack vare detta som poeten skapade fantastiska verk som i så många år har förvånat oss med psykologisk noggrannhet, filigranprecision.
Fet bygger en bild av världen som han ser, känner, rör vid, hör. Och i den här världen är allt viktigt och betydelsefullt: molnen, månen, skalbaggen, harrier, crake, stjärnorna och Vintergatan. Varje fågel, varje blomma, varje träd och varje grässtrå är inte bara delar av helhetsbilden - de har alla unika egenskaper, till och med karaktär.
Fets förhållande till naturen är en fullständig upplösning i dess värld, ett tillstånd av orolig förväntan på ett mirakel:
Jag väntar... Näktergalens eko
rusar från den lysande floden,
Gräs under månen i diamanter,
Eldflugor brinner på kumminfrön.
Jag väntar... Mörkblå himmel
I både små och stora stjärnor,
Jag kan höra hjärtslagen
Och darrande i armar och ben.
Jag väntar... Det blåser en bris från söder;
Det är varmt för mig att stå och gå;
Stjärnan rullade västerut...
Förlåt, guld, förlåt!
Naturen i Fets texter lever sitt eget omväxlande liv och visas inte i vissa statiska tillstånd fixerade i tid och rum, utan i dynamik, i rörelse, i övergångar från ett tillstånd till ett annat:
Fancy skuggor växer, växer,
Sammanfogas till en skugga...
Redan förgyllt de sista stegen
Dagen har gått.
Vad kallade att leva, vad brann av styrka -
Långt bakom berget.
Som dagens spöke, du bleka lysande,
Du stiger över jorden.
I raderna av Fetovs texter är landskapet i centrala Ryssland mirakulöst synligt avbildat. Och enbart slutförandet av denna uppgift skulle vara tillräckligt för att Fets namn skulle etsas in i vår litteraturs historia. Men Fet satte upp ett ännu mer ambitiöst mål: bortom fältet, i ordets bokstavliga bemärkelse, var det meningen att läsaren skulle se fältet för den mänskliga själen. Av denna anledning gned Fet färger på sin palett, av denna anledning tittade han noga och lyssnade och granskade träden och gräset, sjöarna och floder. Fets texter skildrar naturen och personen som uppfattar den i en harmonisk enhet, i en helhet av oskiljaktiga manifestationer.
Fet är förvånansvärt modernt. Hans poesi är fräsch och vördnadsfull, den väcker vår fantasi, väcker djupa tankar, får oss att känna skönheten i vårt fädernesland och det ryska ordets välljud. Poeten lär oss att lägga märke till skönheten i varje ögonblick och uppskatta den, att förstå att evigheten föds ur ögonblicken.
Fets fängslande dikter är eviga, som "stjärnornas prat på himlen", som en näktergals triller, som kärlekens skygga andetag...
Fet värderade hans kreativitet och skönhet i allt. Hela hans liv är ett sökande efter skönhet i naturen, kärlek, även i döden. Hittade han henne? Denna fråga kommer endast att besvaras av de som verkligen förstod Fets poesi: hörde musiken i hans dikter, såg landskapsmålningarna, kände skönheten i hans poetiska linjer och själv lärde sig att hitta skönheten i världen omkring honom.
|
||
Underbar bild
Vad kär du är för mig:
Vit slätt,
Fullmåne,Den höga himlens ljus,
Och skinande snö
Och avlägsna slädar
Ensam löpning.
Analys av Fets dikt "Underbar bild..."
Förmågan att förmedla all skönheten i den omgivande naturen i några få fraser är en av de mest slående särdragen i Afanasy Fets arbete. Han gick ner i den ryska poesins historia som en otroligt subtil lyriker och eftertänksam landskapsmålare som kunde välja enkla och exakta ord när han beskrev regn, vind, skog eller olika årstider. Samtidigt är det bara poetens tidiga verk som kännetecknas av sådan livlighet och noggrannhet, när hans själ ännu inte var grumlad av en känsla av skuld inför kvinnan han en gång älskade. Därefter tillägnade han ett stort antal dikter till Maria Lazic, och gick längre och längre i sitt arbete till kärlek och filosofiska texter. Ändå har många av poetens tidiga verk överlevt, som är fyllda med fantastisk renhet, lätthet och harmoni.
1842 skrev Afanasy Fet dikten "Underbar bild...", som mästerligt skildrar ett vinternattlandskap. För sådana verk kritiserades poeten ofta av ärevördiga författare, och trodde att frånvaron av djupa tankar i poesin är ett tecken på dålig smak. Afanasy Fet gjorde dock inte anspråk på att vara expert på mänskliga själar. Han försökte helt enkelt hitta enkla och lättillgängliga ord för att tala om vad han såg och kände. Det är anmärkningsvärt att författaren uttryckte sin personliga inställning till den omgivande verkligheten extremt sällan, och försökte bara spela in olika föremål och fenomen. Ändå kan poeten i dikten inte motstå beundran och, när han talar om en frostig vinternatt, erkänner han: "Vad kär du är för mig!" Fet känner en speciell charm i det som omger honom - "den vita slätten, fullmånen" för in i författarens liv sedan länge bortglömda känslor av glädje och frid, som förstärks av "den ensamma körningen av en avlägsen släde."
Det verkar som om det inte finns något anmärkningsvärt eller värt att uppmärksammas i den återskapade bilden av en vinternatt. Förmodligen skrevs själva dikten i det ögonblick då Afanasy Fet gjorde en kort resa över de stora ryska vidderna. Men den ömhet som författaren lägger i varje rad i detta verk tyder på att en sådan nattvandring gav författaren makalöst nöje. Fet lyckas förmedla sina sanna känslor och påminna oss alla om att vi kan uppleva lycka även av enkla och välbekanta saker, som vi ofta helt enkelt inte uppmärksammar.
